"Сергей Эс. Солнечная Сторона " - читать интересную книгу автора

XIV

На светящемся экране монитора пролистана еще одна страница. Быстрые
пальцы скользят по легким клавишам. Мысль торопится дальше - туда, где уже
виднеется светлый мир, туда, куда устремляются мои герои. Туда, где
завершится наконец-то этот трудный вязкий сон.
Странное действо совершили со мной записки Руслана. Так и не закончив
свою "Антиутопию", он отдал свои разрозненные записи мне.
Да-да, дорогой читатель, то, что сейчас перед вами, - это записки
Руслана. Это его невероятный сюжет, это его герои. Я лишь выкладываю их как
увлекательную мозаику. Не думал я писать продолжение солнечной истории, даже
завершил ее эпилогом, однако меня зацепила рукопись Руслана. Перечитав ее,
мне вдруг захотелось сложить в единую цепочку ее разорванные, не связанные
меж собой главы. Я принялся стыковать и шлифовать сцены и образы. Я
намеревался в начале третьей книги указать соавторство Руслана, но он был
категорически против. Повествование, по его мнению, должно было плавно
продолжиться и не утерять целостность. Теперь я восстанавливаю
справедливость. Я переписываю и переизлагаю его текст. Но я вношу в него и
свои размышления, комментарии и даже эпизоды. Правом, переданным мне
Русланом, я не только переписываю и переизлагаю его текст, но и дополняю
его.
Однако, отчего же такое "непочтение" к тексту оригинала? Как ни странно
это звучит, но мне самому трудно ответить на этот вопрос. Просто по-другому
у меня не получается, ибо, как я уже написал чуть выше, странное действо
совершили со мной записки Руслана. Пока я работал над новой, по сути,
книгой, случилось то, чего я никак не ожидал, - записки Руслана неведомым
образом втянули меня в свой призрачный мир. Будто сон, долгий сон,
пронизывающий его страницы, захватил и меня...
Я отрываюсь от компьютера и встаю. За окном уже глубокая ночь. Я
подхожу к окну. Отраженный свет комнаты мешает что-либо увидеть за стеклом,
обратившимся в тусклое зеркало. Однако за ним все же ощущается присутствие
темноты, ощущается каким-то неведомым шестым чувством.
Там темно, там ночь. Там мир, погруженный в глубокий сон. Точнее
говоря, там будто и есть сам сон. Тот самый сон, в который погружен и я...
хотя я и не сплю. Впрочем, мой сон не там, а здесь. Мой сон - это записки
Руслана. Я живу в нем, и, как в самом настоящем сне, ко мне приходят его
разнообразные видения.
Нет, конечно, не галлюцинации посещают меня. Я просто читаю бегущий по
экрану текст и перестаю ощущать вокруг себя реальный окружающий мир. Я вижу
вокруг себя мир руслановской "Антиутопии" - ту самую темную параллель. И это
и есть тот самый сон, долгий сон, который фантастически разворачивается
вокруг меня наяву. Ибо со мной происходит то, что случается во всяком сне:
разные сцены и образы возникают в моем воображении, дополняют повествование
Руслана, заполняют в нем пустоты и белые пятна. Я уже не помню, с какого
момента я вдруг перестал ощущать нереальность его "Антиутопии". В моем
воображении возникают и развиваются, будто извлекаемые из какой-то неведомой
мне памяти, неожиданные сюжетные повороты. Независимо от меня они дополняют
и объясняют друг друга, причем так, что как-то сама собой выстраивается
какая-то неожиданная для меня самого, но неотвратимая их внутренняя логика.