"Peter European. Быть знаменитым некрасиво" - читать интересную книгу автора

огромные провалы глазниц и переносицы. Hо хватило и этого. Какое-
то время я смотрел на него и не мог оторваться.
- Это еще не все, - сказал мой провожатый. - Ты обернись.
Я обернулся. Судя по всему, останки великого русского
писателя находились не в лучшем состоянии. Буйная растительность
почти полностью скрывала их то человеческого глаза, но все же я
смог разглядеть осколки ребер, торчавшие из земли развалинами
древнего частокола.
А еще я увидел каменный столб с табличкой. Табличка гласила:
"И.С. Тургенев. 28.X.1818-22.VIII.1883".
- Это что же? - растерянно спросил я своего провожатого. -
Это... он?
- Hу да, - удивился тот моей непонятливости. - А кто же еще.
- А... чего он... такой? - Я обвел глазами гигантский череп.
Великан внимательно посмотрел на меня.
- Ты что, не знаешь? А еще литератор.
Литератором он счел меня потому, что видел, когда потрошил
мою сумку, блокнот с кое-какими набросками.
- Так я какой литератор... - зачем-то сказал я.
- Оно и видно. Работать надо, а не письма носить. Это же со
всеми писателями приключается. Которые известные. Их читают, а
они, понимаешь, растут. Вначале чуть-чуть, а потом - оглянуться
не успеешь, как уже на встречи с читателями самому ходить
неудобно. А уж после смерти, если продолжают читать - так просто
кошмар. Hо самое страшное - если при жизни человека не
признавали совсем, похоронили на общем кладбище, а потом - в
классики... Ты думал, Тургенев где похоронен, в Питере? А вот и
шиш. То есть было дело, все чин чином, могилку выкопали - что
твой ангар. Да только его когда еще в школьную программу
включили... Hу и... он однажды из земли как попер... Пришлось
перевезти. От греха подальше.
Я потрясенно молчал.
- Это что. Hа Шекспира вообще приходится натягивать
маскировочные сети. Знал бы он, когда сочинял про Гамлета с
Йориком...
- Правда? - восхитился я. - Так значит, он сам пьесы свои
написал?
- Черт его знает... может сам, а может и нет. Читают-то его.
Кстати, ты знаешь, ведь и у нас тут еще кое-кто есть. Если
пройти вглубь... У тебя поезд когда?
Оказалось, что пройти вглубь мне никак не удастся. Вот если
бы злодей Саксаулов расщедрился на машину... хотя, если бы он
расщедрился, я бы еще долго оставался в счастливом неведении...

Потом я шел по пыльной дороге, тянул на себе сумку с вещами
и короб с Саксауловской корреспонденцией и думал, что как только
поезд тронется, я сразу вытащу из сумки блокнот, зачеркну
прежнюю подпись и напишу "Спиридон Саксаулов".

Hо до сих пор этого не сделал. Почему? Ох, почему...