"Юлия Фадеева. Путь через луг и все, все..." - читать интересную книгу автора

ПРОЛОГ

Я долго думал, как начать эту книгу. Ты говорила, что лучше не
отходить от стандартов сказочных начал. Я попробовал последовать твоему
совету. Получился полный идиотизм. Хочешь почитать? "В тридевятом царстве -
тридесятом государстве жил-был я." Это никуда не годится! Короче, я начну
её, как начнётся.
Всё неправда. Я живу не где-нибудь в царстве-государстве, а в городе
Москве. Под окном течёт Москва-река, и если не думать о том, насколько она
грязная, то открывается весьма живописная картина. Так вот живу я, быву,
поливаю цветочки на окошке, когда вдруг оказываюсь дома и в силах
сообразить, где вода, где цветы, где пол и где же всё-таки я. Живу в своём
обжитом мирке, где всё знакомо и не предвещает никаких фикусов-пикусов. о
вот недавно...
Эта странная история началась одним обыкновенным вечером. Хотя, нет!
Это был весенний вечер, а весенние вечера, они... они не бывают
обыкновенными. В них всегда есть какя-то тайна. Такие вечера полны
ожиданием чего-то необычного.Чаще всего это ожидание остаётся бесплодным, и
щемяще-грустное ощущение того, что опять (в который раз) ничего не
произошло и не произойдёт, больно толкается в груди. И мы глядим на
уходящее солнце с тоской об ещё одном промелькнувшем дне, а потом -
спать,спать, до следующего дня. о этот вечер был необычным даже на вкус,
хотя, и предметы в комнате, и здания за окном были всё те же - вчерашние,
позавчерашние, до безобразия привычные. о что-то витало в воздухе, а вот
что, я не мог понять тогда, да и сейчас, по прошествии некоторого времени
не могу понять до конца. Возможно, дремавшие всю зиму чувства были
разбужены буйствующей среди людей, деревьев и машин весной, и потому всё
вокруг казалось мне болезненно-новым предвестником того, чего я ждал уже
давно, ждал с неясной надеждой на то, что зима, длившаяся в этот раз так
долго, наконец закончилась, и суждено скоро случиться этому нелепому,
странному, но закономерному, как приход весны, чему-то. Как бы то ни было,
именно в тот вечер ожидание чуда заполнило меня до ушей и нетерпеливо
потрескивало во мне, как только что налитое в стаканы шампанское. Я ждал.
Глядел на предзакатное небо и ждал...
Лучи заходящего солнца скользнули по крышам. Лучи заходящего солнца,
розовые, как твой велосипед. В форточку пахнуло весенним ветром, и в его
тёплом дыхании мягко возникла ты. Скрипнуло несмазанное седло старенького
"Школьника", звякнула цепь, и вот ты уже сидишь на настольной лампе,
привычным жестом маленькой чистюли расправляя складки ситцевого платья.
Взмах золотистых ресниц - долгим скучающим взглядом ты смотришь на меня. Мы
молчим. аконец ты нарушаешь тишину своим всегашним вопросом:
- Что, Серёга, творить охота?
В знак согласия я изображаю некое движение головой, и мы опять молчим.
Пахнет тёплой травой и небом. Ты спрыгиваешь с лампы и начинаешь лёгкой
походкой прохаживаться по столу. Ты делаешь это, словно танцуя, с
очаровательным оттенком кокетливого самолюбования. Мне нравится, как ты
хозяйничаешь на моём столе...
- Сказать по правде... Устала я от твоей музыки! Нет, определённо, это
что-то новенькое в твоём репертуаре. Много я слыхал от тебя всяких перлов,
но вот такое ты выдаёшь мне впервые, и я предпочитаю промолчать в ожидании: