"Дмитрий FuckOFFский. Trip (роман о нашей эпохе) " - читать интересную книгу автора

"Dirol". Снова посмотрел на себя в зеркало. Опухший красные глаза, сераю
кожа. Хуево выглядиш, чувак.
- Ну я, типа, пошел.
- Ну иди, удачи.
Вернулся Пол через час. Декан выебал его по полной программе. Галстук его
лежал в кармане пиджака. Две верхнии пуговицы рубашки были расстегнуты.
- Пиздец мне.
Мог бы и не говорить ничего. И так, все было ясно.
- Когда уезжаеш?
- Сегодня. Сейчас прямо. Мать его.
На лице Пола не было ни слез, ни иных выражений чувств. Всех нас ждало
тоже самое. Мы все знали, на что идем.
Пол собрал свои пожитки в небольшой кожанный чемодан. Мы попрощались и он
вышел. Я стоял у окна и смотрел, как его сгорбленная фигура удаляеться в
сторону главный ворото, обволакиваемая мокрым черным снегом. А он ведь даже
ни с кем не попрощался. Только со мной. Может его сломило, то что произошло
сегодня? Хотя, он ведь знал, что так будет.
Меня ждало то же самое. В следующую пятницу должна была быть модульная
контрольная работа по социологии. Четыреста страниц текста. За шесть дней.
Нет, нереально. Если я не здаю эту работу, что будет ждать меня? Тоже, что и
Пола. Отсутствие степендии и вылет. Я подумал об этом, смотря на его
чернеющую фигуру в пелене жидкого дерьма. Я ведь знал об этом раньше, но вот
подумал именно сейчас.
Конечно, можно было попробовать учить, но шансы мои были нулевыми.
Я отошел от окна и сел на кровать. Вторая кровать пустовала. Через неделю,
чуть больше, обе кровати будут пусты.
Пол ушел. Ушел из моей жизни и из истории этой книги. Он перестал быть
действующим лицом в истории этой эпохи. Через семь-десять дней и я уйду. Из
истории Академии, но не из книги и эпохи. Произойдет лишь смена декораций,
но не героев.
Вы знаете, что такое жуткая депрессия? Это когда вот так просто сидишь и
чувствуеш, как в сердце твоем накапливается гной и в глазах слезы. Депрессия
у меня всегда бывает в марте, когда происходит смена погоды и времен года.
Осеньею редко. Сейчас, вышло именно так. Эта ебанная английская зима, будь
она проклята. Не холодная. Всего минус два. С неба падает густой снег, но,
не долетая до земли привращается в массу полужидкого дерьма. Да еще и туман.
Вы можете себе это придставить? Как болото какоето. Не хочеться выходить на
улицу. Дерьмо попадает тебе за шиворот, ноги проваливаються в нем, с ветром
оно впиваеться в твою одежду и твое тело.
Она началась. Депрессия. Я сидел на кровати и смотрел на пустую кровать.
Будущее было в полном тумане, настоящие тоже. О прошлом не хотелось и
вспоминать. Прошлое жгло сердце и выжимало слезы из глаз.
Хотелось просто умереть. Но я никогда бы так не поступил. Не пошел бы в
ванную комнату, не взял бы тупой нож и не стал бы как сумасшедший пилить им
с противным скрипом свои жесткие вены, а потом смотреть, как бусинки крови
сначала появляються на запястье по одной, потом лужицы, а потом бьет мощным
фонтаном пачкая твою модную одежду и ослепительно белую плитку. Потом тебя
находят тут близкие или чужие люди. В луже крови и гниющего. Мухи ползают по
твоим остекленелым глазам. Я никогда бы так не поступил. Я слишком себя
люблю. Хотя, смысла жизни в моменты депрессии не вижу.