"Дмитрий Факофский. Trip-2: Лондонский сип " - читать интересную книгу автора

реальностью. Как там Мерелин Мэнсон поет? "Молись, крошка, чтобы твоя жизнь
оказалась всего лишь сном"? Так, кажется, да? Молись, Фака, молись.
Очередное пробуждение, болезненное возвращение к изрезанной лезвием бритвы
реальности, к миру, пропахшему женскими выделениями, скисшим пивом, и не
менее кислыми рожами твоих так называемых друзей-собутыльников.
- О! Факовский открыл глаза! - слышу я знакомый голос, и надо мной
появляется опухшая от алкоголя и хронического недосыпания рожа моего соседа
по комнате Пола.
- Лучше бы я их не открывал, - с трудом прошептал я сквозь слипшиеся
губы. Во рту очень сухо, а еще, как-то липко, и вкус отвратительный. Я едва
могу передвигать языком, поэтому, даже самые простые фразы даются мне с
неимоверным трудом. Окружающим же они, скорее всего, больше напоминают
мычание полусонного бычка.
- Как ты себя чувствуешь? - подал голос Мик - гребанный фанат,
гребанного "Манчестер Сити", а так же законченный алкаш и драг-диллер по
крайней мере всей нашей академии. Чувак сидел в кресле, прямо напротив моей
кушетки, пил пиво и затягивался сигаретой. Ему, судя по жизнерадостному
голосу, не так херово как мне, а, возможно, даже хорошо. Одет, блядь, вроде
бы только что пришел: шерстяные брюки, хлопковая рубашка в легкую полоску от
"Hackett", и черная жилетка. А как я? Что я чувствую? Головную боль и жуткую
необходимость пойти и поблевать. Нормально, вообще-то. Если это все мои
проблемы, то я тогда lucky.
Первый трабл легко разрешим при помощи таблетки-второй аспирина, а
второй...хэх, сходи поблюй, Фака.
- Хуево, - честно признался я. Как это часто бывает, пробудившись после
непродолжительной отключки, все симптомы недавней пьянки начинают напоминать
о себе. И, что особенно противно, стараются они это делать одновременно. К
головной боли и тошноте теперь еще присоединились жажда, а так же ощущения
глубокого депрессняка и потерянности во времени. Первым делом, это конечно в
голову начинает забиваться комками чувство депрессии. И думаю в такие минуты
о том, зачем я:
- напился;
- живу на этом свете;
- вообще родился...
- и так далее, по списку.
Вчера (это было вчера, чувак?) было все нормально и даже мило: мы пили
пиво и курили траву, не заботясь о том, что комендант общаги припрется к нам
с проверкой. Мы выпили всего ничего: по шесть банок пива, и травка ложилась
очень даже хорошо. И тут вот, черт дернул, Мик с загадочным видом сообщил,
что у него есть кислота. Ну, кислота это, конечно же, круто, особенно, когда
ты уже бухой в задницу, и тебя еще после травки начинает пробивать на то,
чтобы убиться к чертовой матери. Короче, мы закинулись по марке LSD, а вот
потом... А что было потом я плохо помню. Кажется, ничего и не было. Во
всяком случае, мы не поперлись на поиски дырки, к которой можно было
приткнуть наши пиписки гы-гы-гы. И это - прогресс, ребята. Нет, я имею в
виду, что это обнадеживает. Значит, не все еще мозги перевернулись на сто
восемьдесят, или сколько там, блядь, градусов.
- Пить, - попросил я.
В руке моей тут же оказалась банка холодного "Beamise". Отпив, я
почувствовал некоторое облегчение. Во всяком случае, мерзкое ощущение того,