"Антон Фарб. Клаустрофобия" - читать интересную книгу автора

мира. А все прочее - от лукавого...
С кряхтением и стонами я оторвал задницу от пола и попытался
встать. Сейчас выберусь на кухню, ополосну заспанную физиономию холодной
водой, сварю себе кофе...
Удар был резким и сильным. Голова загудела, как колокол, и перед
глазами снова вспыхнули круги, только в этот раз они были ярко-белые, как
молоко, но под этой ослепительной белизной угадывались набрякшие желтые
пятна... Потом пришла боль.
Схватившись за затылок, я зашипел от боли и поднял руку, ощупывая
шершавую твердь над моей головой. Это был потолок. А справа, на расстоянии
вытянутой руки была стена. Та, до которой раньше было метра три...
Hе знаю, почему я решил, что надо обязательно дотрагиваться до
стен, чтобы остановить те гигантские шестерни. Откуда пришла ко мне эта
мысль - держать стены, готовые сомкнуться... А на самом-то деле, достаточно
было просто смотреть - смотреть и видеть, ведь мир уменьшается только
тогда, когда ты от него отвернешься... Я так и не понял этого. Я уснул. Я
спал, а зубчатые колеса крутились без устали, двигая стены, сжимая и
стискивая мой мир до размеров коробки из-под телевизора...
Кромешная тьма окружала меня; я не видел мебели, но знал, что ее
больше нет. Шкаф, диван, стол и журнальный столик - нет, все это барахло
вовсе не превратилось в игрушечную обстановку кукольного домика, как я
раньше думал; все это попросту исчезло. Теперь была моя очередь. Раздавит
ли меня, как комара на подушке, или вытолкнет в серое ничто, в изнанку мира
- я не знал. Мне было все равно.
Мне было нечего терять.
Все, что у меня теперь оставалось - это телефонный аппарат,
мерцающий рубиновыми циферками на крошечном экранчике...
Цифры на экранчике телефона сложились в номер; покопавшись в
памяти, я вспомнил, чей он. Это был мой номер. Я снял трубку и нажал на
"повтор". В трубке почти беззвучно застрекотало. Потом мучительно медленно
выдавился гудок. Еще один. Другой. Третий. Щелкнуло; и я сказал себе, зная,
что не услышу:
- Hе закрывай глаза...
А потом в трубке пунктиром запищали короткие гудки, и я отложил
телефон. Рука моя задела за что-то, и сухой шелест страниц подсказал мне,
что это книга, тот самый сборник рассказов Акутагавы, что я так и не успел
перечитать. И я даже знал, почему из всей моей библиотеки уцелела именно
эта книга... В темноте я не видел букв, но это было и не нужно. Эту фразу я
помнил наизусть. Я слишком часто повторял ее про себя, не подозревая, что
мое желание сбудется, не подозревая даже, что это - желание, а не просто
странная фраза, по какой-то причине пробирающая меня до глубины души...
Желание мое сбылось раньше, чем я осознал его. И это было обидно.
Почти так же обидно, как умирать в темноте, будучи раздавленным собственной
квартирой. Hо я не жалуюсь, ведь мне повезло. Я успел понять главное. То,
чего так и не понял перед тем, как покончить с собой, гениальный японец,
измученный страхом перед безумием, которое зубчатыми колесами вращалось в
уголках глаз... Да, мне повезло больше. Я успел понять. Пускай это
понимание пришло ко мне слишком поздно - в кромешной тьме, наполненной
спертым воздухом и скрипом зубчатых колес; важно то, что я успел.
Главное - это не закрывать глаза.