"Раян Фарукшин. Цикл произведений "Родина" " - читать интересную книгу автора - Не знаю, не думал никогда.
- А я вот думал, и сейчас сижу и думаю. Отстраняюсь от войны, отдыхаю, расслабляюсь, - он почесал кончик носа, - дышу свободой. И как только начинаю об этом думать, сразу вспоминаю дом, в котором я вырос, родной двор, родные улицы, родные деревья, родное небо и родные звезды. Странно это как-то. - А, ничего странного. Все мы - люди. И иногда так хочется чего-то земного, теплого: ласки, любви, тишины, уюта, спокойного сна. Так хочется, что сил больше нет. Хочется поверить, что находишься во сне и сейчас, когда откроешь глаза, то окажешься дома, в мягкой кровати. Открываешь и, о ужас, а ты все так же лежишь на подстилке в палатке, наспех поставленной в морозном, бездушном, голом зимнем поле... Я, например, вижу один и тот же сон, как пластинку мне его заело. И ничего теплого в том сне нет, лишь одна одинокая смерть. - Верно, а ведь верно, до больного верно сказал, - офицер загадочно улыбнулся и закрыл глаза. Я тоже закрыл глаза. Несколько минут мы сидели молча. Каждый, наверное, молчал о своем. Я, сидя так, неподвижно, начал замерзать и, встрепенувшись, открыл глаза, потянулся. Темнело. Еще десять минут назад я хорошо видел все наши позиции, а теперь едва смог разглядеть Тагира, в нескольких метрах от меня упорно всматривающегося в зависающую над полем мглу. Я прервал безмолвие: - А почему костры запретили жечь? Холодно же! - А сам не догадываешься? - ожил взводный. - Догадываюсь. - Ну, так, просто чтобы спросить. - А сейчас я тебя спрошу. Ты, Кэмэл, хороший боец, и как пацан - вроде не дурак, но зачем ты после госпиталя вернулся в "Чехию"? Не понял намека, да? Тебе же смерть намекнула, что не твоя это война, и тебе здесь нечего делать. Она, смерть, тебя уже один раз пощадила и отправила в госпиталь, чтобы ты потом оттуда хоть куда поехал, но не в Чечню. А ты не понял, - взводный махнул рукой куда-то в уже окончательно опустившуюся на землю ночь. - Жизнь слишком коротка, чтобы давать нам два шанса. Жизнь слишком коротка. И надо уметь ее ценить, как надо уметь ценить и смерть. Ты веришь в жизнь после смерти? - Не думал серьезно об этом. Время, наверное, еще не подошло. - Время? Времени хватает всегда, просто надо уметь его грамотно использовать. Время - деньги. Кто понял эту истину, кто умеет ценить время, тот умеет правильно жить. - А эти, в селе, они поняли? - я указал в сторону Первомайского, небо над которым мерцало вспышками осветительных ракет. - Вряд ли. Если бы поняли, не ввязывались бы в эту бойню. - Они же, вроде как, священную войну нам объявили и говорят, что воюют за свою Родину, за свою веру. И не боятся смерти. - Ты сам-то, веришь в то, что только что сказал? - Не, - я отрицательно покачал головой, - ни хрена не верю. Если бы они реально за веру воевали, я думаю, они бы воевали по-другому. И вообще, что это за священная война такая, когда им деньги за это платят. Деньги, они сами по себе убивают. Убивают все, даже веру. А то, что духи не могут и не |
|
|