"Раян Фарукшин. Цикл произведений "Родина" " - читать интересную книгу автора

головой.
- А ты, я погляжу, не такой тупой, каким кажешься, - засмеялся ротный,
осторожно опуская мой автомат.
- Сами же научили...
- На свою голову и научили. Ладно, закругляйтесь, а то хуже будет, если
салаги услышат ваше нытье, они до смерти обосрутся, а им итак хреново.
Вставайте, хватит трепаться, не пристало мужикам. Лучше вон, зикр
потанцуйте, для уверенности.
Ротный ушел дальше, и я, получив молчаливое согласие взводного,
отправился на свое место...
...Я находился в прострации, в легком полусонном состоянии. Дремал
стоя, облокотившись на бруствер, чуть пошатывался, но не падал. В привычку
уже вошло - мозг имитирует сон, чтобы тело немного отдохнуло, но сам
нисколечко не спит. Дежурит. Вдруг, для меня абсолютно неожиданно, неистово
круша опасную и обманчиво тихую дрему, заорал Тагир:
- Быля! Че тама шевелится? Эй! Духи! Сука, духи! Духи прут!
Глаза мои автоматически распахнулись, выпуская увеличивающиеся с каждым
мгновением непослушные зрачки наружу и, в тот же миг, наблюдая, как Тагир
молниеносно выключает предохранитель своего РПК и открывает беспорядочный
огонь в поле. Я, уже полностью проснувшись, хватаю автомат, щелкаю
предохранителем, дергаю затвор и, видя неясную цель в темноте впереди,
стреляю. Весь рожок сразу! Есть - цель поражена! Съежившись, она медленно
оседает и неестественно заваливается набок.
- Вести только прицельный огонь! Помните о боеприпасах! - призывает
взводный, активно присоединяясь к нашему пулеметанию.
Только тут, наконец, картина проясняется - духов много: на первый
взгляд около пятидесяти человек, на второй - около ста, на третий - слишком
до хера. Двигаются на наши позиции косыми шеренгами в несколько рядов. Что
это? Штурм? Западня? Отвлекающий маневр? Пуля, мягко проглоченная земляным
бруствером прямо у моих глаз, ответов не дает, зато камнем бросает мое тело
вниз, на дно окопа. Тело пружинит, беспечно высовывая голову над бруствером.
Ураганный огонь духов вжимает ее назад в плечи и, сильнее, прижимает к
груди. Шапка падает, но не до шапки сейчас. Выдергиваю магазин,
переворачиваю, втыкаю обратной стороной - два магазина скреплены изолентой в
один - и, передернув затвор, осторожно высовываюсь. Плавно жму на курок.
Грамотнее. Короткой прицельной очередью. Хорошо. Еще пять раз - хорошо.
Магазин пуст. Ничего. Под рукой еще три таких двойных магазина. Предательски
дрожит рука. Куда, блин? С четвертого раза, с глухим стуком плюхнувшись на
задницу, пытаясь контролировать немеющие пальцы, присоединяю магазин.
Наверх! Привет, это снова я! Куда ты лезешь так близко? Жить надоело? Огонь!
"До свиданья, Таня, а может быть - прощай! До свиданья, Таня, если сможешь -
не скучай!" - песня Высоцкого пулей в черную бородатую харю отбрасывает
врага на спину.
- Ё-мое! Ты че, куда, нахрена? - рычит кому-то взводный и,
повернувшись, трясет кулаком мне:
- Тагир вывалился наружу! На внешнюю сторону вала! Прикрой, а я - за
ним!
Бью длинной, рывками, то влево, то вправо, и в обратку. Чуть сзади и
правее - серия гукающих взрывов. Из подствольника бьют. Это серьезнее. И
страшнее. Слышу крик взводного. Слышу еще серию взрывов. Ничего не вижу. Что