"Дмитрий Федотов. Дом, который построил" - читать интересную книгу автора

раз взметнулся вверх.
- Не волнуйтесь, отец, сейчас выясним. - Фатьянов развернул на столе
карту города и быстро нашел нужную улицу: - Увы! Район подлежит новой
застройке. Ничем помочь не могу: памятников архитектуры на Береговой нет.
- Едрена корень! - Старичок аж подпрыгнул. - А мы? Наш-от дом?! Он же
самим Елизар Матвеичем Бастрыгиным срублен был! На Ивана Купалу заговорен от
огня, от воды, от людской хулы! Чтоб тыщу лет стоять... а его - бульдозером!
Уж и чушку чугунную пригнали! Не-хо-ро-шо, не-лад-но... - погрозил темным
корявым пальцем гость.
- Кто такой Бастрыгин? - заинтересовался Игорь: пыхтящий, как самовар,
дедок показался ему занятным. - Купец, что ли?
- О-о!.. - восхищенно закатил тот глаза. - Преизвестнейшая личность, я
вам скажу! Ну и купец, конечно. Жаль, пожил недолго. И всего-то годков
триста ему было, когда спьяну с лешаком из Черного бора сцепился. Ну, тот
его в болотине и утопил, даже пузыря не осталось. А дом опосля нам отдали,
под коммуналку. Вернее, коренных-от пришлось уплотнить, когда домишки в
Заистоке да в Черемушках поразвалили. Набежал народец, куда же его деть, в
тесноте - не в обиде...
Фатьянов заскучал: "Дед-то, похоже, того... Про леших каких-то болтает,
про купца-долгожителя... Нарвался все-таки, опять придется в столовке час
топтаться..."
- Ну хорошо, хорошо... э, как вас по имени-отчеству?
- Зовут? А, Кузьмой Васильичем кличут. Раньше, бывалочи, все в Кузьках
ходил, а как за пятьсот перевалило, величать стали, с уважением! - Старик
горделиво вскинул кудлатую бороденку.
- Кузьма Васильевич, давайте так: я запишу вашу просьбу, разберусь и
сообщу результат. Договорились?
- Вы уж похлопочите, Игорь Евгеньевич, а мы в долгу не останемся. Мышей
отвадим, тараканов повыведем - небось донимают? Жрут подписи-то на
бумагах?.. Они ведь счас все как есть подряд метут: пасту, чернила, тушь -
прямо беда! Не знаем, как и бороться. - Старичок спрыгнул со стула, и над
столом виднелась теперь только его голова. - А вот психушку вызывать не
надо! - хихикнула голова - и пропала.
Фатьянов мог поклясться - дверь даже не шелохнулась. "Чертовщина
какая-то! Не иначе - от жары!.. А ведь и впрямь спецбригаду хотел вызвать.
По моей физиономии догадался? Не мысли же дед читает? Бред!" - Игорь сгреб
бумаги в одну увесистую стопу, придавил ее сверху телефоном и вышел в
полутемный, дохнувший прохладой коридор.
Подперев коленом упрямо отскакивающую дверь, Игорь принялся отчаянно
шуровать в скважине вертлявым ключом-саботажником. "Конечно, деда понять
можно: всю жизнь тут прожил, на новом месте пока привыкнет! И с Бастрыгиным,
небось, не один пузырь раздавили - вон как его защищал! Жаль старого, да
ничего не поделаешь, придется переселять..."
И вдруг в тиши и сумраке конторского коридора, прямо за спиной,
раздалось явственное и многозначительное покашливание. В тот же миг замок
чвокнул, а ключ, извернувшись, необъяснимым образом скользнул в карман брюк.
Фатьянов стоял не шелохнувшись, не смея повернуть голову, хотя
прекрасно понимал, что там никого нет и быть не может! Напротив кабинета
диванчик для посетителей, над ним стенд "За высокую культуру обслуживания" -
и все!