"Дмитрий Федоров. Дом, который построил... (Сб.фантастики "Выдумки чистой воды")" - читать интересную книгу автора

И с дверью справился, и на второй этаж забрался?.." - Чем могу быть
полезен?
- Бывайте здоровы, уважаемый Игорь Евгеньевич! - часто-часто
закивал старикан. Голос у него оказался неожиданным - по-мальчишески
звонким и сильным. - С просьбой к вам, от всего нашего, так сказать,
коллектива жилищного.
- Хотите сделать заявку?
- Хотим, милый, обязательно хотим! - Старичок поерзал на стуле,
умащиваясь поудобнее. - Значит, живем мы все в доме под номером
тринадцать, что на Береговой улице, за дамбой которая, - он
неопределенно махнул рукой куда-то за спину Игоря. - Так вот, сносить
его, дом-от наш, собираются. А мы, значит, против, абсолютно и
категорически! - Сухонький кулачок несколько раз взметнулся вверх.
- Не волнуйтесь, отец, сейчас выясним. - Фатьянов развернул на
столе карту города и быстро нашел нужную улицу: - Увы! Район подлежит
новой застройке. Ничем помочь не могу: памятников архитектуры на
Береговой нет.
- Едрена корень! - Старичок аж подпрыгнул. - А мы? Наш-от дом?! Он
же самим Елизар Матвеичем Бастрыгиным срублен был! На Ивана Купалу
заговорен от огня, от воды, от людской хулы! Чтоб тыщу лет стоять...
а его - бульдозером! Уж и чушку чугунную пригнали! Не-хо-ро-шо,
не-лад-но... - погрозил темным корявым пальцем гость.
- Кто такой Бастрыгин? - заинтересовался Игорь: пыхтящий, как
самовар, дедок показался ему занятным. - Купец, что ли?
- О-о!.. - восхищенно закатил тот глаза. - Преизвестнейшая
личность, я вам скажу! Ну и купец, конечно. Жаль, пожил недолго. И
всего-то годков триста ему было, когда спьяну с лешаком из Черного
бора сцепился. Ну, тот его в болотине и утопил, даже пузыря не
осталось. А дом опосля нам отдали, под коммуналку. Вернее, коренных-от
пришлось уплотнить, когда домишки в Заистоке да в Черемушках
поразвалили. Набежал народец, куда же его деть, в тесноте - не в
обиде...
Фатьянов заскучал: "Дед-то, похоже, того... Про леших каких-то
болтает, про купца-долгожителя... Нарвался все-таки, опять придется в
столовке час топтаться..."
- Ну хорошо, хорошо... э, как вас по имени-отчеству?
- Зовут? А, Кузьмой Васильичем кличут. Раньше, бывалочи, все в
Кузьках ходил, а как за пятьсот перевалило, величать стали, с
уважением! - Старик горделиво вскинул кудлатую бороденку.
- Кузьма Васильевич, давайте так: я запишу вашу просьбу, разберусь
и сообщу результат. Договорились?
- Вы уж похлопочите, Игорь Евгеньевич, а мы в долгу не останемся.
Мышей отвадим, тараканов повыведем - небось донимают? Жрут подписи-то
на бумагах?.. Они ведь счас все как есть подряд метут: пасту, чернила,
тушь - прямо беда! Не знаем, как и бороться. - Старичок спрыгнул со
стула, и над столом виднелась теперь только его голова. - А вот
психушку вызывать не надо! - хихикнула голова - и пропала.
Фатьянов мог поклясться - дверь даже не шелохнулась. "Чертовщина
какая-то! Не иначе - от жары!.. А ведь и впрямь спецбригаду хотел
вызвать. По моей физиономии догадался? Не мысли же дед читает? Бред!"