"Конрад Фиалковский. Славное пиво на рождество" - читать интересную книгу автора

площадки для гольфа, а еще дальше виднелись красные крыши города и
нацеленные в небо параболические спутники антенны.
- Поесть у тебя найдется? - спросил Грег.
- Только консервы. Я бы запасся еще чем-нибудь и приготовил тебе
подарок, если бы знал, что приедешь.
- От меня ты получишь кости предка. - Грег держал в руке серый
осколок. -Чтобы помнил - мы вернулись туда, откуда вышли. Там, на севере,
мы были только гостями.
Стив сунул осколок в карман рубашки.
- Подарки розданы. Пора за рождественский стол.
- А вместо елки возьмем какую-нибудь цветущую ветку.
- Оставь. Не надо. Ненавижу протезы.
- В самом деле?
- ...во всяком случае, протезы рождественской елки.
- Я голоден, - сказал Грег.
- ...а там нас ожидали бы двенадцать праздничных блюд. Знаешь, когда я
был мальчиком, у нас сыпали сено на стол и поверх стелили скатерть. Снег,
мороз, а если не было туч, мы, дети, выбегали на улицу и смотрели на небо -
кто раньше заметит первую звезду. Когда она зажигалась, садились за
рождественский ужин.
- А потом наша цивилизация оседлала бестию с номерным знаком 66Ь и
вляпалась во все это. И теперь у нас уже таких забот нет.
- Думаю, мясо со здешним зеленым горошком придется тебе по вкусу.
- К пиву пойдет, - согласился Грег и направился к дому.
Пока Стив разогревал ужин, Грег успел выпить еще две бутылки. Пустые
он расставлял на столе рядышком, так, чтобы этикетки со слоном смотрели в
одну сторону.
- Счастливого рождества! - сказал он, когда Стив поставил на стол
тарелки. Он попытался встать, с трудом приподнялся и- опустился обратно. -
Счастливого рождества, - повторил он и вытянул руку с кружкой. Стив взял
свою кружку и чокнулся с ним, так что пиво выплеснулось на стол.
- Так ты настроения не поднимешь, - заметил Грег.
Потом они ели мясо с горошком и запивали пивом.
- Можно было бы попробовать печень аиста, - сказал Грег, открывая
очередную бутылку,
- Аиста?
- Ну да. Вместо индейки. Их продают у меня на рынке выпотрошенными.
- Настоящих аистов?
- Они долетают до самого экватора. На севере им уже нечего делать.
Прилетают и гибнут. Сезонная пища, хотя и не слишком съедобная. Люди тоже к
нам тянутся, Все прибывают и прибывают. Возвращаются в свою колыбель,
блудные сыновья...
По стороне Грега слонов становилось все больше.
- Не пьешь, - сказал Грег. - А я специально для тебя тащил все это
добро.
- Я позвоню.
- Как, ты все еще звонишь?
- Да...
- Слишком много тебе платят за радиацию, как я посмотрю. Вместо этого
абонента ты мог бы завести не одну, а двух постоянных подружек.