"Кристин Фихан. Темная мечта ("Темная серия" #7) " - читать интересную книгу автора

вышла к ним. Он прошептал: "Подойди ко мне". Я подумала, что если выйду, он
их, возможно, не убьет. Но не могла пошевелиться, даже когда из-под двери
потекла кровь. Ночью она казалась черной.
Фалькон крепко прижал ее к себе. Он проникся горем Сары, ее невыносимым
чувством вины. Слезы навсегда запечатлелись в душе девушки. Ребенок, ставший
свидетелем зверского убийства своей семьи. Убийства, совершенного монстром,
которому нет равных в злодеяниях. Он ласково коснулся губами ее густых
темных волос:
- Я не вампир, Сара. Я - охотник, призванный уничтожать нечисть.
Несколько веков я провел вдали от своей родины и своего народа в поисках
этих тварей. Не я уничтожил твою семью.
- Откуда мне знать, кто ты? Я видела, как ты пил человеческую кровь, -
она беспокойно высвободилась из его объятий.
- Я не убил его, - ответил Фалькон. - Вампир убивает свою жертву, а я -
нет.
Дрожа, Сара запустила руки в волосы. Она чувствовала себя полностью
опустошенной. Девушка быстро прошла через комнату в маленькую кухню и налила
себе еще чаю. Присутствие незнакомца в доме стесняло ее. Трудно было
удержаться и не смотреть на него. Она наблюдала, как он обходит дом,
благоговейно дотрагиваясь до ее вещей. Фалькон двигался бесшумно, почти
парил над полом. Сара угадала момент, когда он увидит это. Она пошла в
спальню и остановилась в проеме двери. Чай согревал ее изнутри и успокаивал.
- Тебе нравится? - неожиданно робко спросила она.
Фалькон внимательно смотрел на красиво изваянный бюст, стоявший на
маленьком столике рядом с ее кроватью. Нельзя было сказать, что она в
совершенстве воспроизвела каждую деталь, каждую линию его лица: темные глаза
под капюшоном, длинные, ниспадающие с плеч волосы, сильную челюсть и
аристократический нос. Нет, влюбленные глаза Сары увидели его таким -
старосветским аристократом.
- Это ты сделала? - от странного волнения, перехватившего горло, он
едва мог говорить. "Мой Темный Ангел, Муж Сары". Надпись была сделана
четким, каллиграфическим почерком. Каждая буква выведена с нежностью, каждая
мелочь столь же прекрасна, как и вся скульптура.
- Да, - кивнула она, не сводя глаз с Фалькона. - Я сделала его по
памяти. Когда я прикасаюсь к предметам, особенно старым, то иногда могу
установить связь с событиями или вещами из прошлого, оставившим свой след на
этом предмете. Это, наверное, кажется странным, - она пожала плечами. - Не
могу объяснить, как это происходит. Когда я взяла в руки дневник, я поняла,
что он предназначен мне. Не кому-то, не какой-то другой женщине. Мне! Он был
написан для меня. Переводя фразы с древнего языка, я видела лицо. Я видела
маленький деревянный столик, за которым сидел и писал какой-то мужчина. Он
обернулся и посмотрел на меня. В его глазах царило одиночество. Я поняла,
что должна найти его. Эта боль, эта ужасная пустота в его глазах были
невыносимы. В твоих глазах я вижу то же одиночество. Это было твое лицо.
Твои глаза. Я постигла пустоту.
- Значит, тебе известно. Ты - моя вторая половина. - Он произнес эти
слова тихим голосом, сделавшимся хриплым от попытки сдержать доселе
неведомое волнение.
Они стояли в противоположных концах комнаты и смотрели друг на друга.
Одной рукой Фалькон коснулся скульптуры, проведя пальцами по прядям волос,