"Тибор Фишер. Коллекционная вещь" - читать интересную книгу автора

Прогноз: она вырывает золотые пломбы из зубов Мариуса и опустошает
одну сахарницу за другой. Крадет все, что можно унести.
Роза кладет меня к себе в машину. "Я что-то не то делаю. Это какая-то
ошибка. Я добьюсь своего. Обязательно добьюсь". Занимается самовнушением.
Сегодняшнее состояние Розы близко к отчаянию и никак не соответствует ее
серьгам, от которых веет миром - миром и согласием. В коробке из-под чая,
где она хранит драгоценности, есть и другие серьги. К примеру, сегодня были
бы, возможно, более уместны мрачноватые фаянсовые: одиноко стоящий на
задней улице книжный магазин, в который никто не идет (а те немногие, кто
все же туда заглядывает, настолько равнодушны к книгам, что во всяком
посетителе хозяину видится вор) и который наверняка закроется в самом
скором времени. Но отчаяние не способствует здравомыслию, и, быть может,
Роза права, что не желает изливать душу всем и каждому.
Роза садится за руль, и мы отправляемся в путь. Первая мысль: меня
везут к Мариусу. Но нет, мы выезжаем за город. В загородное поместье
Мариуса?
Сворачиваем на автостраду. Машина у Розы еле дышит, и едем мы с
умеренной скоростью. По соседней полосе несется гигантский грузовик:
поравнялся с нами, шофер громко гудит и выставляет в окне одну за другой
две пластиковые таблички; на первой значится: "Привет, красотка", на
второй - "Покажи, не стыдись"; обе таблички подготовлены заранее и, надо
полагать, уже немало поспособствовали тому, чтобы на шоссейных дорогах ее
величества царили дружба и взаимопонимание. Порядковый номер лица
водителя - пятьсот шесть ("припюснутая задница"). Сразу оговорюсь,
выражение это я придумала не сама, а позаимствовала в Могунтиакуме. Как
говорится, не в бровь, а в глаз. Существует таинственная связь между людьми
с таким лицом и транспортным средством, которым они управляют. Роза
прибавляет скорость, ее глаза прикованы к несущейся навстречу дороге, и она
не видит третьей таблички: "А мы бы спелись".
С заднего сиденья мне видна выставленная в ветровом стекле грузовика
фотография супруги Приплюснутого в полный супружеский рост. (Одного не
понимаю: к чему, да еще по собственной инициативе, возить с собой
фотографию коротконогой женщины со свиным рылом и полной неспособностью
найти приличного парикмахера.) Живо представляю себе, как она показывает
своему благоверному увесистый кулак. А что же Роза? Ушла в себя и не
замечает ни моего игривого настроения, ни того, как Приплюснутый съезжает
на обочину, чтобы полюбоваться очередной аварией.
Такие ситуации случаются примерно раз в триста лет. Спустя один час
сорок шесть минут мы останавливаемся возле симпатичного маленького коттеджа
- хозяин жизни в таком ни за что бы не поместился. Коттедж утопает в
зелени; поля и леса вокруг можно было бы назвать "бескрайними просторами",
если бы мы не находились в Южной Англии на сегодняшнем этапе мировой
истории.
Забрав почту из почтового ящика, Роза вносит меня в коттедж.
Обращается со мной как с грудным младенцем: то ли оттого, что боится, как
бы меня опять не украли, то ли потому, что хочет выудить из меня все
истории до одной. Осматривается по сторонам - все ли на месте - и поливает
комнатные цветы. Выкладывает в миску кошачьи консервы. Вероятно, это дом ее
друзей, за которым она в их отсутствие присматривает.
Затем достает из холодильника бананы и яблоки, берет бутылку