"Тибор Фишер. Путешествие на край комнаты" - читать интересную книгу автора

потекли полноводной рекой. Вообще странно, что мне заплатили. На самом деле
я даже на это и не надеялась. Потому что я знаю, что это такое: выбивать из
компаний заработанные тобой деньги. Получить деньги с фирмы, что в двух
кварталах от дома - это уже геморрой. А тут - Япония. Пойди до них доберись.
Я не знаю ни одного человека, который играл в эту игру. Я не видела,
чтобы ее продавали у нас (хотя, честно сказать, я не искала ее специально),
но, судя по чекам, которые мне приходили, в Японии эта игра пользовалась
успехом. Обычно моих гонораров хватало на две-три пары хороших туфель, а тут
я в конечном итоге приобрела в собственность половину дома и обеспечила себе
безбедную старость.
Так что если кто хочет разбогатеть, мой вам совет: не надо ничего
делать.

***

Спускаюсь за почтой. Прихожая в нашем подъезде напоминает мне пляж,
куда море выносит водоросли и всякий мусор.
На полу, у входной двери - несколько писем, лицевой стороной вниз.
Значит, никто из других жильцов еще не выходил. Или ушел раньше, чем
принесли почту. Для меня - ничего. Четыре конверта, что валяются тут в
уголке уже пару недель, начинают меня раздражать. Подбираю их, чтобы
выкинуть в мусорку. Честно сказать, я немного расстроилась, что никто мне не
пишет, потому что, хотя мне приносят по большей части рекламную макулатуру -
как и всем остальным, - в душе все равно теплится лучик неугомонной надежды,
что вот однажды придет письмо, и там обязательно будет что-то хорошее,
светлое и приятное.
Поднимаюсь обратно к себе. Шесть лестничных пролетов - пешком. Я
специально выбирала квартиру на верхнем этаже в доме без лифта. Потому что
тут хочешь не хочешь, а приходится заниматься зарядкой. Даже поход вниз за
почтой превращается в скромную ежедневную тренировку. Готовлю завтрак и
сажусь разбираться с невостребованными конвертами, предназначенными на
выброс. Вообще-то их можно было бы выбрасывать сразу, а не выдерживать по
две недели внизу - адресаты давно переехали, и я точно знаю, что никто из
них не придет за своими письмами. Сколько лет я здесь живу, еще никто не
пришел, ни разу. Так с чего бы кому-то вдруг клюкнуло припереться теперь:
типа отдайте немедленно мои письма? Просто мне кажется, что любая
корреспонденция заслуживает уважения, пусть даже это вполне очевидный
рекламный хлам, и я оставляю все эти не нужные никому послания у входной
двери, пока они не начинают меня раздражать или пока их не накапливается там
столько, что я боюсь проглядеть в этой куче свои письма - где обязательно
будет что-то хорошее, светлое и приятное.
Если бы у меня были новые адреса прежних жильцов, многих из которых я
знаю (в смысле знаю в лицо), я, может быть, и пересылала бы им эти письма -
ну, то есть если б меня вдруг загрызла совесть, - но у меня их нет. Так что
вся невостребованная корреспонденция тщетно ждет своих выбывших адресатов у
нас под дверью и загромождает наш пляж.
Пью кофе, вскрываю конверты. Интересно, зачем? Как говорится, оно мне
надо? Да, я знаю, что это нехорошо - читать чужие письма. Но зато так
увлекательно. Впрочем, первый волнительный трепет, подогреваемый легким
чувством вины, очень быстро проходит, когда понимаешь, что жизнь у других