"Ян Флеминг. Жизнь дается лишь дважды" - читать интересную книгу автора

Пронзительный звонок красного телефона, молчавшего так много недель,
вышвырнул Мери Гуднайт из ее кресла перед пишущей машинкой, как эжектор
отстрелянную гильзу. Ока метнулась в соседнюю комнату, подождала секунду,
переводя дыхание, и, с опаской, как гремучую змею, взяла трубку.
- Да, сэр... Нет, сэр. Это его секретарь.
Она посмотрела на часы, ожидая худшего.
- Это так неожиданно, сэр. Он будет через несколько минут. Попросить
его позвонить вам, сэр? Да, сэр.
Она положила трубку. Пальцы дрожали.
- Черт побери! Где его носит? Джеймс, ну поторопись, пожалуйста, -
сказала она. Печально вернулась в приемную и села за машинку. Невидящими
глазами посмотрела на нее и сосредоточила все свои телепатические
способности: "Джеймс, Джеймс! М. ищет тебя! Ты ему нужен!".
"Синхрофон!" - внезапно мелькнуло в голове. Только бы он не забыл. Она
быстро зашла в его кабинет, рывком открыла правый ящик стола. Нет!
Маленький пластиковый приемник, по которому его могли бы вызвать с
центрального пульта, был тут. Все старшие офицеры штаб-квартиры должны
были брать эту штуковину с собой, покидая здание. Но уже столько времени
ему было на все наплевать. Она выхватила приборчик из ящика и швырнула на
стол. "Черт бы тебя побрал!" - выкрикнула она и понуро пошла к себе.


Состояние здоровья, погода, чудеса природы - все это лет до сорока не
слишком занимает нормального человека. Лишь ближе к среднему возрасту они
перестают быть фоном для вещей более интересных. До недавнего времени
именно так относился к ним и Джеймс Бонд. Хорошее здоровье, не считая
кое-каких случайностей, после которых приходилось заштопывать дыры, и
которые он воспринимал, как падение в детстве с дерева, было его
естественным состоянием.
Погода? Единственная проблема - взять плащ или опустить верх на
"бентли".
В птичках, пчелках и цветочках его интересовало лишь, кусаются ли они,
или жалят, и хорошо или плохо пахнут. Но сегодня в последний день августа,
ровно восемь месяцев спустя после гибели Трейси, он сидел в
Риджентс-парке, и мысли его были заняты именно этими тремя вещами. Первым
делом - здоровье. Чувствовал он себя паршиво, и знал, что так же и
выглядит. Уже несколько месяцев, тайком, он обходил лучших частных врачей
Лондона, обращался к узким специалистам и терапевтам-всезнайкам, каким-то
шарлатанам, даже к гипнотизеру. Он объяснял: "Состояние жуткое. Сплю
плохо. Практически ничего не ем. Слишком много пью. Работа не ладится.
Разваливаюсь на куски. Помогите". И каждый измерял ему кровяное давление,
делал анализ мочи, прослушивал сердце и легкие, задавал вопросы, на
которые он честно отвечал. После всего ему сообщали, что у него в общем-то
все в порядке. Он платил свои пять гиней и со свежей пачкой рецептов
отправлялся в ближайшую аптеку - за транквилизаторами, снотворным,
тонизирующим.
И вот только что он послал к черту последнюю свою надежду -
гипнотизера, посоветовавшего ему для восстановления мужества трахнуть