"Джеффри Форд. Секретарь писателя" - читать интересную книгу автора

игровую площадку, я брала книгу и садилась под старым дубом на краю парка
рядом со школой, где мерный шум листвы заглушал доносящиеся со стадиона
азартные выкрики состязающихся (а именно к этой идее - конкуренции и борьбы
за лидерство - общество тщетно пыталось приучить меня чуть ли не с пеленок).
В старших классах ситуация не изменилась. Полагаю, я могла бы пользоваться
определенным успехом; больше того, мне доподлинно известно, что некоторым
мальчикам нравились мои длинные волосы и стройная фигура, однако то, что они
могли мне предложить, не шло ни в какое сравнение с тем, что сулили Диккенс
и Сервантес. Из чисто академического интереса я сходила на несколько
свиданий, однако объятия в парке или поцелуи на заднем сиденье автомобиля
были слишком похожи на коряво написанный рассказ, финал которого понятен с
первой же страницы, так что всерьез увлечься подобным времяпрепровождением
было трудновато.
Теперь мне кажется, что иначе просто не могло быть. В семье я была
единственным ребенком и росла в доме, где настоящим успехом считалось
признание со стороны всего мира - именно так, не больше и не меньше. К
такому успеху мои родители стремились всю жизнь: в школе, на работе, даже в
личных пристрастиях. Отец, ведущий юрисконсульт крупной компании, широко
известный в своей области специалист, никогда ничего со мной не обсуждал.
Когда я что-то ему рассказывала, он закрывал глаза и, слегка подавшись
вперед, задумчиво пощипывая мочку уха, разрабатывал в уме блистательную и
беспроигрышную стратегию, которая помогла бы раз и навсегда решить любую
возникшую передо мной проблему. Моя мать была дипломированным бухгалтером;
как и отец, она много и успешно работала на благо своей компании, но я
знала, что в глубине души мама всегда мечтала стать писательницей. Ее
любимым автором был Набоков, которого она ценила очень высоко. Как ни
странно, мои папа и мама считали, что добиться настоящего успеха способен
только разносторонне образованный человек, поэтому с самого раннего детства
они стали приучать меня к чтению. Поначалу, правда, я читала только для
того, чтобы доставить им удовольствие, однако довольно скоро обнаружила, что
просто не могу остановиться.
Я читала писателей великих и не очень, читала классику и новую
классику, штудировала виртуозных стилистов и прагматичных структуралистов.
И, разумеется, я читала Мармадьюка Ангуса, книгами которого были набиты все
шкафы в его рабочем кабинете. Он писал рассказы, повести, романы и даже
сочинил одну-две баллады, однако буквально каждое слово, извлеченное им из
электронного хаоса с помощью сильнейших ударов по клавиатуре, было посвящено
профессиональной карьера некоего Гландара Великолепного, воина из
Кригенвейла, который отличался настолько задиристым характером, что пускал в
ход свой меч буквально на каждой странице. А страниц этих, как я уже
говорила, Мармадыок Ангус накропал несколько десятков тысяч.
Гландар - эта гора мышц и стальных сухожилий, а также вместилище
боевого духа, которого хватило бы на восемь с половиной диких жеребцов -
сражался с драконами, рубил в капусту ведьм и троллей, укладывал на лопатки
гоблинов и пускал на фарш орды говорящих обезьян. Легионы неумелых, плохо
подготовленных (и плохо описанных) вражеских солдат, как снопы, валились на
землю при одном взмахе его могучего меча, ибо создавались они с единственной
целью - показать Гландара в бою. Когда воин не размахивал мечом, он
волочился за женщинами. И наоборот: иногда он сначала волочился, а потом
брался за меч. Противник неизменно превосходил его числом, но Гландар