"Борис Захарович Фрадкин. Настойка из тундровой серебрянки (Научно-фантастический рассказ) " - читать интересную книгу автора

Дядя Костя подвёл меня к столу, взял стакан из тонкого стекла,
наполненный какой-то жидкостью, и протянул его мне.
-- Отпей. Глотка два-три.
Я с недоверием покосился на содержимое стакана, очень напоминающее
эмульсию алюминиевого порошка. Дядя Костя пробовал все отвары, которые
придумывал заново, хотя любой из них мог оказаться смертельным ядом.
-- А для чего? -- спросил я. -- Что ты хочешь на мне проверить? У меня
же нет никакой болезни.
-- Есть у тебя болезнь.
-- Да ну-у? -- деланно испугался я. -- Какая же?
-- Пей. После скажу.
Обычно улыбчивое лицо дяди Кости оставалось сосредоточенным и
нетерпеливым.
-- Пить?
-- Да не бойся же! Экий ты, честное слово.
Я касаюсь жидкости губами, пробую на вкус. Что-то тепловатое, терпкое,
вяжущее, не очень-то приятное. А дядя Костя не сводит с меня глаз.
Набравшись мужества, я делаю глоток... второй... третий... Осторожно
возвращаю стакан дяде Косте. Глотаю слюну -- и неприятный привкус во рту
исчезает. Можно даже не запивать водой.
-- И всё?
Дядя Костя не отвечает, продолжает как-то испытующе смотреть на меня.
Что же должно случиться? Я настораживаюсь. И вдруг ощущаю лёгкое
головокружение, в ушах шум. Но прежде чем я собираюсь сказать об этом дяде
Косте, уже всё исчезает.
Дядя Костя выжидает ещё немного, потом вдруг спрашивает:
-- Скажи, с каких строчек начинается книга, которую ты сейчас читаешь?
Я пожимаю плечами. Откуда мне помнить, если я уже одолеваю третью сотню
страниц?
-- Ты действительно не можешь вспомнить? Или не хочешь?
-- Да не могу, конечно.
-- А последние строчки, которые ты прочёл перед тем, как я отвлёк тебя?
Я добросовестно напрягаю память и, к стыду своему, не могу воскресить в
ней только что прочитанные строчки. Содержание -- пожалуйста, сумею всё
пересказать. Но содержание дядю Костю как раз и не интересует. Ему нужно
дословно.
-- Ну, хорошо, -- дядя Костя оставляет книгу в покое. -- Скажи в таком
случае, чем тебя кормила Екатерина Владимировна в позапрошлый понедельник.
Меня разбирает смех. Что это с нашим учёным соседом? Не такие уж
изысканные блюда готовит моя мать, чтобы они надолго запоминались.
Дядя Костя разочарованно вертит в руке стаканчик с таинственным отваром.
Мне даже жаль его становится, но я не знаю, чем помочь.
-- Ну, извини, брат, что побеспокоил. Извини.
-- Спокойной ночи, дядя Костя.
-- Будь здоров.
Я возвращаюсь к себе, к своей книге. Сажусь за стол. Читаю. И вдруг
ловлю себя на том, что только вожу глазами по строчкам, но смысл исчезает
куда-то.
Что бы это значило?
Я заново перечитываю страницу -- и опять та же история: не понимаю, что