"Randall Frier "Thank you, Morpheus..."" - читать интересную книгу автора

и они не дают мне прохода. Ну и болван же я!

-- Именем Кельта,-- заявляю я,-- вы должны дать мне дорогу!

Рука сама находит рукоять меча - холодную, но призывно-добрую.

"Соединимся в бою!"

Это кричит сталь.

Пятеро все так же стоят и рассматривают меня. Не впервой мне
такие встречи на темных улицах, в коротких тупиках... но сегодня -
нечто особенное.

Один из них шагает вперед и поднимает руку, указывая на мой
клинок. Его длинные белые, наверное белые - в темноте все серо,
волосы мечутся на ветру, грозясь сорваться с головы хозяина.
Угрожающая краснота в его глазах разгорается еще ярче.

-- Какой язык вам знаком? -- спрашиваю я, в надежде, что один
из восьми известных мне языков найдет применение.

Но нет, ответом мне молчание... однако, выступивший вперед
подходит ко мне и делает знакомый жест рукой. Хоть язык жестов им
доступен. Он предлагает рукопашный бой, и это неудивительно - у
них нет мечей.

Я не мастер рукопашного боя, хотя мне известны приемы
иноземных странников, которые практикуют это искусство.
Отказаться без уважительной причины - покрыть себя позором, и,
хотя страх проник глубоко, я соглашаюсь. С детства знаю, что
страха послушать - придти к бесславной смерти... всегда
вспоминаю тот случай на охоте.

Я бережно кладу ножны на камень мостовой и плавно отпихиваю их
ногой, подальше от себя. Негоже будет наступить на клинок во
время поединка. Не то чтобы с ним что-то случится, но бережное
обращение с оружием - правило хорошего тона.

Противник не медлит. Сопровождаемый тупыми взглядами
товарищей, он стремительно бросается на меня - я еле успеваю
отпрыгнуть в сторону, что, как это не удивительно, мне не
помогает. Он просто летящая смерть - несколько движений и мне
приходится получить жестокий удар под ребра...

Кое-как отбиваюсь, но уже слабо - меня словно окунули под
воду. Он наседает, собираясь добить меня стальным кулаком и я,
собрав всю силу, наотмашь бью его по лицу, метя в глаза - общее
уязвимое место.