"Дик Фрэнсис. Смертельная скачка" - читать интересную книгу автора

Время шло.
Долгое плавание осталось позади, а впереди в наступающих сумерках
мерцали булавочные точки огоньков. Каждый раз, когда я смотрел на берег,
их становилось больше. Город готовился к вечерней темноте.
Слишком далеко, подумал я. Огни слишком далеко. Земля и жизнь совсем
рядом, но мне не добраться до них.
Подо мной ужасно много воды, а я никогда не любил глубину.
Утонуть... Какая холодная одинокая смерть.
Я плыл. Другого выбора не было.
Когда еще один огонек засиял слева в высоте, понадобилась, наверное,
минута, чтобы мои заторможенные мозги восприняли новость. Я как мог
высунулся из воды, стараясь стереть с глаз капли дождя и моря и понять,
откуда идет свет и как до него добраться. Солидная серая линия земли была
ближе, гораздо ближе, чем когда я смотрел в последний раз. Дома, свет,
люди. Все где-то там, на скалистом холме.
Поблагодарив судьбу, я взял курс на пятнадцать градусов левее и
быстро поплыл, будто раскаявшийся скупец, транжиря сбереженные запасы
жизненных сил. Какая глупость. Впереди лежал вовсе не обжитой берег.
Долгожданная земля, когда я достиг ее, оказалась отполированной волнами,
отвесной скалой, перпендикулярно уходящей в воду. Ни выступа, ни трещины,
чтобы, уцепившись, отдохнуть, оставаясь в воде. Я мог бы потрогать землю,
если бы захотел, но это ничего бы не дало. Конечно, где-нибудь была
расселина, если я бы проплыл чуть дальше, но у меня уже не оставалось сил.
Хуже всего пришлось в последние четверть мили. Я из последних сил
продвигался вперед навстречу бьющим в лицо волнам, словно в бреду мечтая о
теплой спокойной воде, в которой чемпионы ставят рекорды. Ведь там можно
постоять на дне или подержаться рукой за устойчивый, твердый бортик. А я
просто лежал на животе и вяло хлопал руками по воде, стараясь восстановить
дыхание, которое потерял, не знаю когда. Какие-то тонны навалились на
грудь, я закашлялся.
Здесь не темнело так, как на юге. Постепенно наступили обычные
норвежские сумерки. Я бы не удивился, если бы мне сказали, что сейчас три
часа ночи. И вдруг холодный мокрый бетон коснулся моей щеки и показался
таким теплым и приветливым, как пуховая перина.
Тяжелые шаги ритмически мерили причал вокруг эллинга и вдруг
остановились. Я высунул повыше голову и помахал рукой.
Он что-то спросил по-норвежски. Я издал звук, похожий на карканье, он
отошел от эллинга и осторожно приблизился ко мне. Чуть видный силуэт в
пелене дождя. Он повторил вопрос. Но я опять не понял.
- Я англичанин, - с трудом выговорил я. - Можете помочь мне?
Несколько секунд прошло, и ничего не случилось. Потом он ушел. Вот
так, устало подумал я. По крайней мере, выше пояса я был в Норвегии и в
безопасности. У меня не осталось сил вытащить ноги из воды и выбраться на
набережную. Но я это сделаю. Через минуту или две. Сделаю, дайте только
время.
Человек вернулся и привел друга. А я, неблагодарный, не понял его.
Вновь пришедший, вглядываясь сквозь дождь, спросил:
- Вы англичанин? Вы сказали, что вы англичанин? - Его тон
предполагал, что если я англичанин, тогда вполне объяснима странная
причуда - купаться в октябре в рубашке и нижнем белье, а потом лежать,