"Майкл Фрейн. Шпионы " - читать интересную книгу автора

Между отраженным в воде серебристо-серым кругом и вторым таким же
впереди висит непроглядная тьма, и границы ее можно определить только на
слух. Капли, срывающиеся откуда-то сверху, из влажной черноты над головой,
плюхаются в черную воду совсем рядом, и оглушительное эхо этих звуков
сливается с топотаньем и плеском невидимых ночных тварей, насмерть
напуганных моим лихорадочным дыханием, гулко отдающимся от стен. Еле живой
от страха, я оступаюсь на узенькой невидимой тропке, вьющейся по краю
невидимого озерца, и хватаюсь рукой за покрытую мерзкой слизью стену. В
слизи конечно же полным-полно микробов - значит, и руки мои все в микробах.
Но вот наконец я выхожу на ночной простор и с благодарностью смотрю
вверх на безмятежный, безупречно круглый белый лик, что плывет над
железнодорожной насыпью. А скоро опять наступит кромешно темная ночь, и луна
уже не будет обелять мир. Не успеваю я про это подумать, как налетает
прохладный ветерок и луна скрывается за тучкой. Хрупкий серебристый мир
исчезает.
Я стою как вкопанный, пытаясь справиться с новым приступом панического
страха. Постепенно различаю во тьме пятна черноты разной плотности; из этих
пятен и отдельных негромких звуков в моем сознании складывается некое
подобие мира. Вот шелестят листья на деревьях, растущих по обочинам проулка.
В вышине над рельсами тихонько гудят телеграфные провода.
Я крадучись двигаюсь дальше. Нащупываю рукой шероховатый кирпич
подпорной стенки... ржавую проволоку ограждения... сломанные стебли дикой
петрушки... гладкий металлический ящик с выпуклыми буквами на крышке.
Прислушиваюсь. Шелест листвы. Гуденье проводов. Мое собственное
дыхание. Дальний лай собак в Закоулках. Больше ничего.
Осторожно открываю крышку. В ее блестящей внутренней поверхности
отражается сочащийся сквозь тучи тусклый свет. А от блестящего дна ящика не
отражается ни лучика. Я вглядываюсь в черную глубь. Есть в этой черноте
что-то странное, на слух странное... Странность в том, что не слышно ни
звука. А ведь жесткое металлическое нутро непременно отозвалось бы на еле
уловимое дыхание ночи, но ящик глухо молчит.
Я осторожно сую в него руку. Чудится, что самый воздух заметно густеет
вокруг пальцев, когда они погружаются в нечто, податливо оседающее под ними.
Я отдергиваю руку.
Справившись с испугом и изумлением, пытаюсь понять, что же такое ощутил
под пальцами. Мягкость. Сухую прохладную мягкость. В ящике что-то лежит. И в
конце концов я догадываюсь что.
Какая-то ткань.
Очень медленно и осторожно я погружаю обе руки в ящик. Да, ткань... Ее
тут много... И она разная... Местами гладкая, местами волокнистая... Вот
шов... Пуговица... Еще одна...
Теперь пальцы натыкаются на что-то грубое, покрытое чередующимися
рубчиками и бороздками. Предмет на ощупь почему-то очень знаком. Да, точно
знаком. Осторожно подсовываю руку, чтобы ощупать его снизу, определить
ширину... И замираю.
Тьма вокруг меня чуточку меняется. Я поднимаю глаза к небу: край тучи
едва заметно светится. С минуты на минуту луна выплывет снова. Но что-то еще
изменилось в мире. До меня доносится какой-то новый звук...
Я навостряю уши. Ничего. Только шорох листьев, прерывистый гуд