"Дж.Ф.Фридман. Против ветра " - читать интересную книгу автора

Дж.Ф.Фридман


Против ветра

(пер. А. Мазурин)

Посвящается отцу - классный был адвокат

Часть первая

1

Эта рука меня доконает. Я с трудом открываю глаза и, сощурившись, вижу
слабый свет. Шторы раздвинуты, вчера вечером я забыл их задернуть, в окно
светит солнце. Пробиваясь сквозь мои набрякшие веки, скользнув по сетчатке,
оно бьет прямо по темени. Боже, болит-то как! Хоть на стенку лезь. Вчера
вечером я наплевал на очередное правило, которое сам же себе и установил, и
пошел обходить один бар за другим - это я точно помню, но вот что было
дальше, припоминаю, мягко говоря, весьма смутно. Настолько смутно, черт
побери, словно память начисто отшибло! Надравшись, начал приставать к
совершенно незнакомым женщинам, чье сексуальное прошлое в лучшем случае
сомнительно, что могло пагубно отразиться на моем здоровье. Так ведь уже
было недели две назад, в субботу вечером, когда я принял решение в последний
раз таким вот образом скоротать время, и меня отделали на славу. Пришлось в
понедельник явиться на службу в суд, имея на редкость непритязательный вид:
на правом глазу - повязка, которая закрывала половину лица, на самой
физиономии живого места нет от синяков, ушибов и ссадин. Моя подзащитная, к
слову, ярая активистка антивоенного движения, взяла да и брякнулась в
обморок, пришлось просить о переносе дела на другой срок. Фред Хайт, один из
моих компаньонов, занялся дамочкой сам и привел ее в чувство, но после этого
случая друзей у меня ни в зале суда, ни за его пределами не прибавилось.
Я представил, как сейчас открою глаза, сяду на кровати и от тупой боли
башка расколется, словно дыня, которую уронили с крыши трехэтажного дома. А
все это халявное виски, которое я наверняка пил, хотя ничегошеньки не помню.
Поделом мне, идиоту безмозглому, который только и знает, что себя жалеть! Но
вот откуда боль в руке? Может, у меня перелом? Может, я в больнице? Тогда бы
руку вправили куда надо. Посмотрю.
Она шатенка, но корни волос тронуты сединой. Спутанная грива, как моток
проволоки, которым перевязывают тюки. Можно подумать, она дома сделала себе
перманент, а потом заболталась по телефону. Она еле слышно похрапывает, ее
голова, напоминающая шар для боулинга, лежит у меня на плече. Боже правый,
неужели между нами что-то было?! Да, лапка у нее хороша, как у крупного
койота. Вот бы откусить ее, пока она спит, только тогда есть шанс выбраться
отсюда целым и невредимым. Это из своей-то квартиры!
- У тебя кофе есть? - слышу незнакомый голос.
- Что?
- Кофе. Ты скажи только, где найти. - Она пялится на меня так, как
глядят на животных в зоопарке сквозь прутья клеток. Белки глаз у нее
налились кровью, приобретя противоестественный ярко-красный оттенок.