"Север Гансовский. Инстинкт?" - читать интересную книгу автора

взялся. Вот этого мне и надо было. Стоя в ряду, сделал десяток бросков,
решил, что лопата мала, выбрал побольше, начал махать. А тот слабенький
ветерок, коварства которого я вчера не оценил, дует себе и дует. Песчинки
скрипят на зубах, скапливаются вокруг углов рта, у крыльев носа. Жарко
стало, весь в поту, но не сбавляю усилий. Заметил, что уже опустился на
гребне поглубже соседей. Поменялся местами с женщиной, отправив ее во
впадину. Никакого общего руководства - бригадира или прораба. Все трудятся
сами по себе, усердно, молча.
Часа через два такой работы бархан заметно понизился. Люди стали уходить
- одиночками, группами. Затем оставшиеся все разом, без какого-то сигнала,
пошли вниз. Словно косяк сельди, целой сотней тысяч составляющих его особей,
единодушно совершающий крутой поворот. В течение секунды на всем бархане
никого.
Кроме меня!
Потому что еще не удовлетворил своей страсти перекидывать песок. Немного
спустился, чтобы оглядеть вал со стороны, принялся ровнять.
А потом сразу все надоело. Сошел вниз, кинул лопату в общую кучу. Мокрый,
усталый, побрел через весь город к морю. После купанья ободрился.
Поскольку из иакатов ничего толкового о социальном строе города извлечь
не удавалось, решил сходить в музей - может быть, там что-нибудь. Кроме
того, хотел узнать, кто и как готовит так понравившуюся мне основную и,
видимо, единственную пищу горожан - букун. Иду по главному проспекту, как
раз окна столовой. Заглянул - вроде бы кухня, поскольку посетителей нет,
только официантки толпятся. Однако ни плиты, ни котлов, ни повара. Возле
подоконника из полу торчит изогнутая труба. Женщина с подносом, на котором
пустые миски, отворачивает кран. Подставлена миска, вторая, третья. Из
подвала, что ли, закачивается каша?.. Прогулялся вдоль одной стены дома,
другой, зашел во двор.
Подвала-то нет. Ни окон на уровне мостовой, ни какого- нибудь хода вниз.
Еще одна столовая, опять смотрю в окна. В большом зале за столиками
скребут ложками посетители, а в маленькой комнатке такая же изогнутая труба
с краном. И опять без подвального помещения, хоть на улице, хоть со двора.
Может быть, под землей варят кашу из тех растений, что сбрасываются в
трубы-люки на улице? Но кто?.. Единственный ход вниз, который мне попался, -
железный коридор в пустыне, где страшный звук. Если бы туда сверху каким-то
образом проникали, следы были бы на песке. Даже не следы - дорога. А сама
пища, между прочим, не простая, а, так сказать, внушающая. Вчера после
столовой захотелось красить вывеску, потом на площадь погнало "митинговать",
а сегодня на песок. Причем другие около трех часов там трудились, а я, целых
две миски букуна умявший, гораздо больше.
Одним словом, кругом загадки.
Выхожу со двора. По освещенной солнцем стороне улицы мимо подворотни
проходит человек. Соображаю, что в течение получаса вижу его третий раз. На
море, когда я из воды выходил, он как раз разделся, но, увидев меня
одевающимся, поспешно взялся за свои брюки. Потом неподалеку стоял, когда я
через окно в "кухню" заглядывал. И вот теперь опять.
Чем-то он мне знаком. Но не из тех двоих, которые прошлой ночью
выслеживали.
Направился к музею.
На перекрестке кто-то меня сзади тихонечко за рукав: