"Мишель Гельдлин. Ветер умирает в полдень [D]" - читать интересную книгу автора

Биллу Имби, который заступил на этот пост два дня назад. Имби хотел
познакомиться со всеми, с кем ему предстояло работать.
Втроем мы отправились в кафе "Бакинг Бронко".

Теперь-то я понимаю, как кошмарно долго тянулось то утро. Но откуда
мне было знать? Потом я считал, что я в ответе за то, что произошло. Что
это я виноват. Но если подумать, в чем же моя вина? Если бы я очутился там
раньше - ведь я был совсем недалеко от того места, когда шериф вызвал меня
обратно в город, - может, ничего бы и не случилось. Но не мог же я
предвидеть это несчастье!

Я вышел из кафе и снова поехал на запад по автостраде 80. Когда я
подъезжал к столбу с отметкой восемьдесят один, я сразу после поворота
заметил машину на обочине. Точное время: двенадцать часов шесть минут.
Это был бело-голубой "Шевроле", 1972 года выпуска, с кузовом
фальш-кабриолет и номером 4-7017 WYO. Я затормозил позади него и вышел из
машины.

Авария? А может, кончился бензин? Такое часто случается. Водителя не
видно. То ли ушел пешком, то ли кто-нибудь подбросил его до мотеля "Литл
Америка" или до Рок-Ривера. Обычная история.
Я вернулся в машину, включил красные "маячки" и записал номер
"Шевроле" в блокнот с желтой бумагой в линейку - ну, тот самый, что лежал
рядом со мной на портфеле с протоколами. Рутина, ничего особенного.
Потом я опять вышел из машины, той порой посвежело, небо прояснилось,
ветер утих. И тут я заметил, что окна "Шевроле" вроде запотели. Сердце
начало колотиться, я незаметно расстегнул кобуру на поясе и взвел курок
пистолета. В машине кто-то прятался - я был уверен. А может, водитель
просто уснул здесь, у въезда в город? Пьяница, наркоман, беглый
заключенный, дезертир, больной? Я осторожно подошел.
Смотрю, в машине и вправду кто-то есть. Сердце стучит, вижу - человек
сидит, навалившись на руль. Тут я почуял неладное. Не люблю мертвецов.
Подхожу еще ближе. Заглядываю через ветровое стекло, обхожу капот, снова
возвращаюсь. Берусь за ручку двери. Медленно нажимаю. Он немного сполз
вниз, но еще не окоченел - ну прямо, как живой. Кровь. Я уже ничего не мог
для него сделать. Что же здесь произошло? Я распахнул дверцу.
На вязаной шапочке, съехавшей ему на лицо, все еще расплывается
красное пятно, и кровь дымится на холодном воздухе. Я с места не могу
сдвинуться. Такой молодой, кажется, будто он спит. Шапочка вокруг
кровяного пятна быстро покрывается изморозью.
Теперь все это надо пересказать казенным языком...

Когда я подошел, то увидел человека, который сполз вниз на сиденье,
прислонившись к рулю и левой дверце. Нижняя часть его лица была залита
кровью, которая текла изо рта и носа. Его одежда тоже была сильно
испачкана кровью.
Голубая шерстяная шапочка съехала на глаза. Сквозь ветровое стекло я
заметил на ней отверстие, похожее на пулевое, в области правого виска. Я
увидел также маленький пистолет, который лежал на полу между ног
погибшего, под правой рукой, просунутой сквозь руль.