"Элизабет Джордж. Тайник ("Инспектор Линли" #12)" - читать интересную книгу автора

по шоссе Монтесито, идеально гладкому, никогда не знавшему выбоин. Ее путь
лежал мимо супербогатых домов Санта-Барбары, чьи привилегированные
обитатели, надежно скрытые от постороннего глаза оградами и электронными
воротами, купались в дизайнерских бассейнах и вытирались махровыми
полотенцами, белыми и мягкими, как первый снег на берегах реки Колорадо.
Время от времени она притормаживала, чтобы взглянуть на
садовников-мексиканцев, которые трудились за заборами, или пропустить стайку
юных наездниц в облегающих джинсах и коротеньких маечках. Их волосы мерно
раскачивались в такт движению, золотясь в лучах солнца. У всех до одной они
были такие длинные, гладкие и блестящие, словно светились изнутри. А еще у
них была безупречная кожа и идеальные зубы. И ни грамма лишнего жира...
нигде. И откуда ему взяться? Жиру просто не хватало силы духа удержаться на
их телах хотя бы секунду после того, как они, встав на весы в ванной
комнате, впадали в истерику и опрометью кидались в туалет.
Жалко их все-таки, думала Чайна. Заморыши избалованные. И ведь что
самое ужасное, мамаши этих бедняжек, наверное, ничем не отличаются от них и
из кожи вон лезут, чтобы подавать положительный пример дочкам, которым тоже
предстоит делить свое время между персональным тренером, пластическим
хирургом, походами по магазинам, ежедневным массажем, еженедельным маникюром
и регулярными посещениями психоаналитика. Что это за жизнь, когда любую вещь
тебе подносят на блюдечке с золотой каемочкой, и все по милости
какого-нибудь идиота, для которого ценность любой женщины выражается в
количестве нулей в ее счетах от парикмахеров, визажистов и прочих мастеров
цеха красоты.
Каждый раз, попадая в Монтесито, Чайна спешила выбраться оттуда как
можно скорее, так было и теперь. Более того, сегодняшняя жара и ветер
превращали обычное желание увеличить расстояние между собой и этим местом в
потребность, они словно подтачивали ее настроение. А оно, по правде сказать,
и так было не блестящим. Какая-то тяжесть давила на плечи с тех самых пор,
как утром прозвонил будильник.
Будильник звонил, а телефон молчал. В этом-то и была проблема. Едва
проснувшись, она привычно отсчитала три часа назад и подумала: "Десять часов
на Манхэттене. Почему же он не звонит?", и потом до часу дня, когда пора
было отправляться на встречу в Монтесито, она то и дело поглядывала на
телефон и тихо закипала, что было совсем не трудно, ведь столбик термометра
на улице уже в девять утра показывал плюс тридцать два градуса.
Она пыталась найти себе занятие. Собственноручно вымыла сначала весь
передний двор, а потом и задний, до самого газона. Перекинулась через забор
парой слов с Анитой Гарсия: "Привет, соседка, ты как в такую жару? Я просто
ни рукой ни ногой", - повздыхала над ее отеками последнего месяца
беременности. Перед отъездом помыла и высушила на ходу свой "плимут",
умудряясь всю дорогу держаться на шаг впереди пыльного облака, которое
норовило осесть на автомобиль и превратить воду в грязь. Дважды она
врывалась в дом, чтобы ответить на звонок, и каждый раз слышала голоса этих
противных липучек - агентов телефонных компаний, - которые неизменно
спрашивали, как у нее дела, а потом начинали убеждать сменить телефонную
компанию, обслуживающую междугородние звонки, чтобы вся ее жизнь изменилась
к лучшему. Наконец настало время ехать. Но она не тронулась с места, пока
дважды не проверила, что телефон в порядке и автоответчик включен.
И все время ненавидела себя за то, что не может просто взять и выкинуть