"Юрий Герасименко. Мартовский ветер (Сб. "Фантастика-82")" - читать интересную книгу автора

- Приходите... Приходите обязательно, мой дорогой, мой юный друг, мой
гомо диспергенс...
С тем я и ушел.
- Ну а ты узнал все-таки тайну Подопригоры? Что такое гиперанакс,
диспергенс? Что было потом?
- Что было потом, потом и расскажу. А сейчас спать!..



4. ЧТО ПРОИЗОШЛО НА СЛЕДУЮЩЕЕ УТРО

Марина склонилась над пареньком: что-то неспокойное, тревожное видел
Михайло во сне. Лицо все время менялось, словно метались, перебегали по
нему колеблющиеся отблески раздуваемого огня. Порой в уголках полных,
четко очерченных губ тихо появлялась улыбка, и тогда Маринке хотелось
наклониться ниже, еще ниже и...
Улыбка на сонном лице таяла, угасала, мохнатые брови сходились на
переносице, и от их гневной, нахмуренной черноты белое, бледное лицо
становилось еще белее.
- Милый... - внезапно прошептала Маринка и сама испугалась этого
неожиданного хмельного слова. Даже мурашки по коже пробежали. А ну как
слышал?
Присела, наклонилась: на самом ли деле спит? Спит...
Пусть спит, пусть и не слышит - только бы смотреть на него, слушать его
дыхание...
Бледный... Очень бледный... Чем же его подкрепить? Чем накормить?
Встала, пошла в кладовку: вот все ее богатство - мешочек пшена, мешочек
муки, котомка дерти, соль в двух криночках, бутылка темного рыжикового
масла да в кадке мелкая, как горох, драгоценная картошка. Вот и все. Не
очень-то разгуляешься...
А еда для Михаила сейчас - главнейшее лекарство. Рана на ноге не так
уже и страшна, но вот крови потерял много.
Сходить в село? Может, у тети Ганны, Надийкиной матери, найдется хоть
малость нутряного сала?
Надо все ж таки сходить.
Посмотрела на спящего: подождать, пока проснется? Говорил ведь: "Без
моего разрешения - никуда".
А! Какое там разрешение! Она и сама не маленькая, знает, что можно, а
чего нельзя. Пойдет, и все тут.
Написала записку, положила на столе, повязалась теплым платком, кожух
отцовский надела, валенки. Взяла костыль. Направилась уже было к двери, но
не утерпела, вновь подошла к лежанке:
- Любимый... Спи, любимый...
В сенях прихватила кошелку. Дверь - на висячий замок.
На улице настоящий март, пасмурно и вроде потеплее. Остановилась на
крыльце: какой дорогой идти? Опанасьевка - вон она, сразу за речкой.
Напрямик километра два, не больше. Но разве после такой вьюги проберешься
напрямую? Да к тому же на костыле. Нет, нужно дубравой, к мосту. Так и
решила.
По привычке прислушалась: вроде бы спокойно...