"Игорь Гергенредер. Птенчики в окопах ("Комбинации против Хода Истории", #5) (про гражд.войну)" - читать интересную книгу автора

посыпались фигурки. Вытягиваются в цепочку по белой целине.
- А где знамёна? Хо-хо-хо! - Вячка захлёбывается неестественным смехом.
- Перестань обезьянничать! - неожиданно рассвирепел Джек Потрошитель.



* * *



Сидим в ямках в снегу. Передо мной поверх насыпанной снежной горки -
грядка выкопанной земли. Грядка в полтора аршина длиной, ладони в три в
высоту и немного больше - в ширину. Пуля стукнула в неё на уровне моего
лица: потеряв силу, упала на дно ячейки. "Ага! - успокаиваю себя. - Раз
было так близко, в меня уже не попадут!"
До цепи красных, наверное, меньше версты. Мне кажется - их раза в два
больше, чем нас. Неумолимо приближаются.
Состав опять пошёл вперёд: по нам ведут огонь стрелки с платформы и оба
пулемёта.
От Паштанова передают команды: то бить по паровозу, по пулемётам, то - по
цепи.
- А казаки-то, - кричит справа от меня Осокин, - как здорово могли бы
теперь обойти красных! Не успели б и в вагоны уйти.
Он прав. И вовсе не по брюхо снег лошадям. Душат досада, злость.
- Где твои митральезы, Билет? - ору из ямки, съёжась в ней и ненавидя
сейчас казаков больше, чем красных. - Брехло-сволочь!
Расходую обойму за обоймой. А цепь красных уже шагах в двухстах. Поезд -
впереди, слева - и того ближе. Поднимаю прицельную прорезь на насечку
15... От плотного мучительного свиста пуль тело непроизвольно вздрагивает,
вздрагивает. Это невозможно выдержать! А красные наступают перебежками. В
нашей цепи взвился жалобный вскрик. Его обрубил сильный уверенный голос
Паштанова:
- Они сейчас лягут! Все - огонь по паровозу!
Целюсь в тендер, где пулемёт, потом дважды бью по будке машиниста; и снова
- прицел в тендер...
Наша цепь грохочет выстрелами, паровоз сейчас принимает десятки пуль:
обшивка паровозной будки - от них не защита. Возможно, красные уже не раз
заменили машиниста. Или же стенки будки укреплены.
Ну вот, наконец, состав отползает. Пулемёты смолкли. Скорее всего, ранены
или убиты пулемётчики. Цепь противника рассыпалась, красные бегут к
поезду, который тащится еле-еле. На ходу запрыгивают в теплушки. Кто-то из
наших кричит: "Ура!" В самом деле, какое облегчение, радость. "Пли! пли!
Крой!" - продолжаем стрельбу...
Пули реже, но всё ещё свистят над нами: противник ведёт огонь с
платформы уходящего состава. Стреляют и с тормозных площадок.
- К-ха! - Вячка кашлянул, взвизгнул. Вертит головой, выплёвывает что-то. -
Пуля в рот попала!
- Трепло! - выкрикиваю я; у меня уже нет злости.
Поезд встал верстах в трёх. Как тихо сделалось вдруг! Оттираем снегом
онемевшие носы. Мы насчитали девять оставшихся на равнине фигурок. У нас