"Дэвид Герролд. Бойня продолжается ("Война с Хторром" #5)" - читать интересную книгу автора

Умереть. Петь. Хотеть.
Эхо.
Резонанс.
Звуки.
Песни.
О чем была другая мысль? Кто ее высказал? Я не помнил. Но запомнил
слова: "Нам нужен кто-нибудь, кто может думать как червь". Нет, не как
черви. Как разум, прячущийся за ними. Нам нужно что-то такое, что способно
думать как Хторр. Искусственный интеллект? Возможно. Но как его
запрограммировать? Какую модель выбрать?
Чтобы думать как Хторр, надо прежде стать Хторром.
Вот оно!
Что-нибудь, не являющееся Хторром, должно стать Хторром. Причем до
такой степени, чтобы думать так же. А затем это что-то должно перестать
быть Хторром, чтобы вернуться и рассказать людям, с чем мы воюем в
действительности. Но как стать Хторром - и как перестать быть им?
Нет. Это не совсем то.
Здесь что-то связано с личностью:
- О, я - янки Дудль, молодец, янки Дудль меня зовут:
Мысль ускользала от меня. Мозг все время спотыкался о посторонние
вопросы.
- Я - тот самый янки Дудль, парнишка!
Какие песни поют хторране? Мы уже знали ответ: длительное, вибрирующее
на низких тонах урчание. Такой же звук издавал бы трехтонный котенок,
накачавшийся ЛСД. Зловещий звук. Странно успокаивающий, но очень
немелодичный.
Интересно, почему хторране поют?
Но тогда возникает вопрос: зачем поем мы?
Песни помогают нам познать самих себя?
Гм. Это мысль.
Но неверная.
Я знал, кто я такой. У меня есть имя, удостоверение личности, работа,
проблемы. Даже самка. Моя личность ясна без песен. Я могу быть глухим как
пень и сохранять свою личность. Нет. Песни - что-то иное.
- Янки Дудль приехал в Лондон верхом на пони:
И я тоже приехал. Придется вопросам погулять еще немного без ответов.
Коридор закончился платформой таких размеров, что на ней поместился бы
дом. Часть платформы была открыта: и внизу медленно проплывала земля.
Отверстие было достаточно большим, чтобы принять на борт или выгрузить
самолет, и действительно, на кронштейнах висел легкий боевой
разведывательный самолет "Бэтуинг-9". Несколько человек в желтых
комбинезонах заводили его на платформу. Они едва глянули на меня.
Как только люк под самолетом закрылся, бригадир решительными шагами
направился ко мне. Это был еще один желтый комбинезон с затаившейся
угрозой во взгляде.
- Маккарти?
Я кивнул.
- Сюда, пожалуйста. - Он подвел меня к дальнему краю платформы, под
хвост самолета, к плите, которая ничем не отличалась от остального пола.
Он не сделал ничего, что бы я мог заметить, но панель отъехала в сторону и