"Виталий Гладкий. Киллер (сб. "Приключения-91")" - читать интересную книгу автора

хоть так вымещая годами накопленную злобу на соседей, которых, кроме меня,
было еще три семьи.
Удовлетворенный, я замыкаю дверь изнутри и падаю на скрипучую кровать.
Хрюковна уже под дверью, подслушивает, стерва старая. Впрочем, зачем я...
Ее уже не изменишь. Старый кадр эпохи культа личности...
Наконец шлепанцы Хрюковны удаляются от двери, и я осторожно встаю. На
улице уже темно. Смотрю на часы-в моем распоряжении час и четыре минуты.
Это было больше чем достаточно. Открывая окно, взбираюсь на подоконник.
Третий этаж, в общем-то невысоко, но случись промашка... А, что об этом
думать-не впервой. Становлюсь на карниз и, цепляясь за щербатый кирпич
стены, медленно трюхаю к пожарной лестнице. Стена увита плющом, все
легче...
Лестница. Теперь быстро, быстро! Двор, проходной подъезд, переулок.
Трамваи. Так надежней: "леваки" и таксисты имеют глаз наметанный, а мне
лишние свидетели нужны как зайцу стоп-сигнал...
Парк. Темные аллеи. Пока пустынные. Пока. Через полчаса закончатся
танцы в ДК, и здесь появится городская шелупонь со своими шмарами.
Надеюсь, им будет не до меня...
"Дубок". Ресторан из разряда престижных. Абы-кого сюда на пушечный
выстрел не подпускают. Только высокое начальство и "деловых" людей с
приличной мошной. Богатый выбор вин, икорочка, белорыбица.
И путаны на заказ.
Швейцар, морда барбосья, жирная, глаза рыбьи, легавый на пенсии, стоит,
закрыв брюхом всю входную дверь. А мне она и не нужна. Я обхожу ресторан с
тыла, натягиваю тонкие лайковые перчатки, поспешно вынимаю несколько
кирпичей из стены, вырываю решетку и спускаюсь в полуподвал. Это подсобка,
в ней складируют тару. Весь маршрут мной продуман и разработан самым
тщательным образом. Кирпичи и решетка - мои вчерашние ночные труды.
Поднимаюсь по лестнице. Теперь главное-проскочить незамеченным узкий
коридорчик. Дверь, еще одна дверь... Комната-каморка. Ведра, тряпки,
швабры - здесь ютятся уборщицы. Сейчас здесь пусто. Закрываюсь изнутри на
задвижку. Нужно передохнуть и подготовиться.
Подставляю стул, взбираюсь на него, выглядываю в крохотное оконце под
самым потолком. Лады, "наводка" не подвела - за столиком в нише сидит мой
"клиент". Он в добром подпитии, хихикает. Ему за пятьдесят, он чуть выше
среднего роста, слегка располневший, в костюмчике французском тыщи за
полторы, на левой руке перстень с черным бриллиантом. Шикует кандидат...
Рядом с ним, покуривая длинные черные сигареты, кривляются две встрепанные
шалавы, корчат из себя пай-девочек - видно, их, за неимением лучшего,
подсунул моему "клиенту" толстый барбос-швейцар из своего НЗ.
Про девок ладно, хрен с ними, а вон те два хмыря за его столиком,
телохранители с тупыми рожами, - это да-а... Я пас этих бобиков неделю по
городу, знаю все их ухватки. Серьезные ребята. "Перышки" и кастеты и
карманах точно имеются, за "пушки" не ручаюсь, но подозреваю, что могли и
их прихватить с собой. А чего и кого им бояться? В ресторане все свои, все
куплено и схвачено. Дежурные менты при встрече с моим "клиентом" едва не
кланяются ему, губы до ушей растягивают...
Ладно, все это шелуха, время уже поджимает. Пора.
И плевать я хотел на его дуболомов. Знал, на что шел.
Десять "штук" за мякину не платят. Интересно, что они там не поделили