"Виталий Гладкий. Кровь за кровь" - читать интересную книгу автора

дежурившими возле сексзаведения с вечера и до закрытия. В отличие от многих
других, я этими услугами не пользовался даже если был в полном ауте - от
бара до моего дома было ровно четыреста двадцать трезвых шагов. Конечно, по
пьяни расстояние почему-то значительно удлинялось и я всегда удивлялся
такому феномену, но мне вполне хватало сил, чтобы вырваться из тисков этой
аномалии и благополучно добраться до своего двора. Дальше я обычно
передвигался на автопилоте, доставлявшем меня прямо к кровати.
Бар назывался "Рука удачи", но местные острословы переименовали его в
"Шаловливые ручки". Дело в том, что часть просторного полуподвального
помещения питейносексуального заведения была разбита на крохотные кабинки, в
которых чаще всего обретались одинокие мужички с несколько нестандартной
сексуальной ориентацией. Они потихоньку наливались спиртным и удовлетворяли
свои фантазии и потребности рукоблудием, подсматривая за обнаженными по
самое некуда стриптизершами из-за ширмочек. Так как в кабинках обычно
собирался народ тихий и воспитанный, завсегдатаи не обращали на них никакого
внимания, что привлекало в бар и любителей посекретничать, благо в помещении
всегда царил полумрак и ярко освещался лишь подиум.
Вечер был из разряда проходных. Это когда в холодильнике пусто, в
квартире бардак и нет ни сил, ни желания навести порядок, на улице дождь, а
в кармане чаще всего фиг с маслом.
Как я и предполагал, охранно-сыскное агентство, едва родившись, тут же
начало медленно, но верно, умирать. Правда, не в конвульсиях, но от этого
легче не становилось; по крайней мере, Сереге и Маркузику, соответственно
боссу и главному идеологу нашего предприятия. Только я, шнурок, как Фома
Неверующий, которому все по барабану, ходил с независимым видом, поплевывая
через губу. А поскольку надежды на зарплату в агентстве были весьма
призрачными /если не сказать - нереальными/, то я по-прежнему разгружал
вагоны, копал траншеи и спускал заработанное в "Шаловливых ручках".
Единственным неудобством во всей этой истории с агентством оказались
каждодневные оперативки, проводимые Платом с девяти до половины десятого
утра. На этих посиделках я большей частью дремал, а Серега и Марк спорили до
хрипоты, разрабатывая стратегию и тактику работы частных детективов в
условиях недоразвитой демократии.
В баре, как всегда, было людно. Я протолкался к стойке и облегченно
вздохнул. Сегодня работал бармен Жорж, предоставлявший мне "кредит" на
спиртное; правда, под совершенно грабительские проценты, но в наше время
подобный вотум доверия и впрямь стоит дорогого. Его сменщик, Васька
Абрикосов, был жлобом, жмотом и вообще рафинированным сукиным сыном, к
которому не подъедешь и на хромой козе; меня так и подмывало поймать его в
темном углу и размазать по стенке.
- Сэр, мне как обычно, - выспренно сказал я Жоржу, в миру Григорию
Волобуеву.
- Между прочим, ты мне должен... - он заглянул в свой "кондуит", где
среди других страдальцев я значился под восемнадцатым номером. - Ну очень
много... - Жорж начал подсчитывать.
- Скажи проще - до хрена. И побыстрее налей - душа горит. Ты ведь
знаешь, я всегда плачу по счетам.
- Опять на карандаш? - с тяжким вздохом спросил Жорж, работая шейкером.
- Не у всех же такая лафа в жизни, как у тебя. Сам знаешь, кризис...
мать его... не прекращающийся с начала перестройки. Когда "мерс" купишь?