"Алексей Глушановский. Стезя чародея ("Путь демона" #3) " - читать интересную книгу автора

Мертвящая сила проклятий тьмы
Держала нас на плаву...

Зал потрясал. Не только размерами, позолотой, украшениями, и
невероятным количеством людей, столпившихся в нем, - похоже мальчишка не
соврал, и здесь действительно собрались ВСЕ обитатели дворца, но и
невероятной, просто невозможной для такой огромной толпы тишиной, нарушаемой
лишь звонкими строками, которые читал... - Олег изумленно протер глаза, и
перешел на демонические органы чувств, надеясь избавиться от возможных
иллюзий. Тут же стала понятна причина тишины - над толпой переливалось малое
заклятие приглушения, видимо наложенная кем-то из придворных магов, однако
громоздкая фигура, читающая стихи на возвышении рядом с троном, ничуть не
изменилась, и Олегу ничего не оставалось, как признать ее реальность.
Великий поэт Трирской империи был велик. В самом, что ни на есть прямом
смысле. Отрывка стихотворения, который услышал Олег, было совершенно
недостаточно, чтобы судить о таланте Бера, как поэта, однако даже беглого
взгляда на него было достаточно, чтобы понять, - определение 'юноша бледный,
со взором горящим', тут явно не проходило.
Рост поэта был очень хорошо за два метра, так что даже очень высокий по
местным меркам Олег вдруг ощутил острое желание перекинуться в демона, дабы
не смотреть на Бера снизу вверх. Огромные плиты мускулов, распирающие
простую, хотя и пошитую из очень дорогого материала одежду, заставили бы
бывшего терминатора, а ныне почтенного калифорнийского губернатора
позеленеть от зависти, а при желании, этот гигант, вполне мог бы провести
киношному киборгу полную фрагментацию жестких дисков, и разбор процессоров
голыми руками, причем без всякой надежды на восстановление!
- Вот это мужик! - пробормотал Олег себе под нос, однако паж, приведший
его в тронный зал, и сейчас зачарованно внимавший звонким строкам,
читавшимся с импровизированной сцены, каким - то чудом его услышал.
- Он же керр-сильный! Один из немногих выживших! - выдал он короткое
пояснение. - Тише!
Олег послушно замолчал и прислушался. Надо сказать, стихи того стоили:

Как прежде, дорога бежит у ног,
И руки, как встарь, мощны
Но мне ль родовой обнажать клинок
Во имя тугой мошны?
И топчет скакун позабытый след,
Живые густы луга...
Но жду, что отыщет разящий свет
Слепящую тьму врага. [1]

Странное ощущение охватило Олега. Стихи были хороши. Безусловно, вполне
хороши. Но все-таки чего-то им не хватало. Совсем немного, самую малость...
И внезапно, он сообразил чего! К ним не хватало музыки! Ритмичного, жестко
напевного звона гитарных струн! Пальцы его сами задвигались, словно пытаясь
подобрать мелодию... И в этот момент выступление завершилось.
- Благодарю вас за внимание к моему творчеству, - басистым голосом,
удивительно подходящим к его внешности произнес поэт. - На сегодня, у меня
больше ничего не написано. Его величество, - тут он отвесил короткий кивок в