"Уильям Голдман. Марафонец " - читать интересную книгу автора - Не думаю, - возразил Сцилла, - что мне это понравится. - Он сделал
маленький шажок в сторону открытой двери, ближе к свободе. Менгеле не пошевелился. - Выслушайте меня, я предлагаю вам огромное благо. Сцилла покачал головой. - Если я останусь без кожи, люди будут видеть меня насквозь. - Это и есть мой дар, разве вы не понимаете? Все будут видеть вас насквозь, и вам не придется больше лгать. Подумайте, какой груз упадет с ваших плеч - необходимость лгать. Ложь вам больше не будет нужна, так как кожа перестанет скрывать ее, и все будут видеть, что вы говорите правду. Вы ведь достаточно уже наговорили лжи, признайтесь. - Да, это так. - И вы хотите положить этому конец, признайтесь? Вы лжете так часто, разве вам никогда не хотелось резануть правду? - Хотелось. - Ну вот, я вам и предоставлю такую возможность. Вечная правда. Покой. Спокойствие, которое ведомо только честным людям. - Не надо. - Не давайте воли чувствам. - Менгеле протянул к нему свои крохотные ладони хирурга. Сцилла бросился к двери. Но слишком медленно. Менгеле опередил его, захлопнул дверь. Теперь они остались один на один в лаборатории. Менгеле медленно пошел на него. А он, Сцилла-скала, умеющий убивать любой рукой, начал пятиться от бездарным врачом, который не мог добиться даже нужного оттенка глаз. Менгеле удивился: - Почему вы боитесь меня? - Я не боюсь. В моем теле нет страха. - Менгеле протянул к нему руки. - Я применю силу, - предупредил Сцилла. - О нет, только не это, - сказал Менгеле и, взяв Сциллу за руку, подвел к столу и уложил на него. - Больно не будет, обещаю. Я только сделаю неглубокий разрез от шеи до лба, а потом сниму всю кожу. Боли не будет, словно снимаешь пижаму. - Менгеле взял нож. - Вот видите, - сказал он, когда нож рассек кожу, - даже крови нет. - Он отложил нож, снял кожу. - Сейчас принесу зеркало, у вас чудесные вены. - Не надо. - Полюбуйтесь, - Менгеле протянул ему зеркало. Сцилла успел глянуть в него, прежде чем проснулся, жмурясь. Ого! Пустой, взвинченный, Сцилла лежал, уставившись в потолок. Он понятия не имел, к чему такой сон, что творилось в его подсознании, но в одном был уверен: чего бы в подсознании этом ни творилось, мрак там стоял беспробудный. Сцилла рывком выдернул свое мускулистое тело из постели и сел, растирая пальцы. Сцилла-губка, вот на кого он сейчас похож. Сцилла-мякиш. Хватит! Он встал, схватил бутылку шотландского виски и подошел к окну гостиницы "Рафаэль". Он пил и смотрел на Триумфальную арку. Сколько сейчас |
|
|