"Василий Голованов. Тайный язык птиц " - читать интересную книгу автора

Но... вы же не просто так пригласили меня сюда?
- Мне интересно, - вдруг, подхватив бутылку и начиная разглядывать
этикетку с родословной вина, говорит шеф, как бы и не слыша собеседника. -
Каким образом они подыскивают слова, чтобы передать вкус... Не так уж богат
русский язык тем, что касается вкусовых ощущений. Нам невольно приходится
говорить метафорами (читает с этикетки): "Теплый, глубокий вкус насыщенной
красной палитры..." Поэзия! Но по сути - бессмысленный набор слов...
Он поднимает глаза на "министра" и весело вскрикивает:
- Не обращайте на меня внимания, дорогой Олег! Мы так стосковались по
общению в этом гараже, что стоит появиться кому угодно, как у меня
начинается приступ словоизвержения...
"Министр" смотрит на него с неявным удивлением.
- И пока, извиняюсь, не проблюешься - решительно ничего нельзя
поделать. В этом, собственно, весь ужас и комизм ситуации, - обезоруживающе
улыбается шеф. - В Москве я знавал одного писателя этих рецензий. Это был
самый аморальный человек, которого я встречал в жизни. Но как-то удивительно
умел передавать запахи... Но теперь он уже не пишет, и, значит, мечта его
сбылась...
- В каком смысле "мечта"? - раздается чуть нетерпеливый, жестковатый
голос "министра".
- Ну, все мы, - или большинство - продолжаем заниматься своим делом,
пока у нас нет возможности послать все к черту и поселиться в своей мечте.
На мечту нужны деньги, а что до моего знакомого, то, я думаю, он их скопил и
поэтому больше не пишет...
"Министр" хочет что-то сказать, но шеф успевает предупредить его:
- Вот у вас есть мечта?
- М-м...
- Постойте! Не говорите! Я угадаю сам: домик из каталога "Honka" в
экологически чистом районе дельты, подальше от населенных пунктов, рыбалка,
лодка с японским мотором и внедорожник "тойота"... Что, я угадал?
- В общем - да... - выдавливает из себя "министр". И вдруг широко, ясно
так смеется. - А у вас, - не переставая улыбаться и потирая колени ладонями,
словно от смущения, что его так легко раскусили, в свою очередь спрашивает
"министр", - у вас есть мечта?
- Ну разумеется... Мечта! Какой высокоразвитый человек без мечты! -
смеется шеф. - Еще бокал?
- Валяйте. Но мечта?
- О-о, до приезда сюда я твердо знал, чего хочу: быть подальше ОТСЮДА.
Так вот, мечтой был остров. В Средиземном море. Небольшой. Не слишком
заселенный. Растительность сухих субтропиков. Аромат итальянской сосны.
Пинии - представляете? Ну и море - восхитительно голубое, прекрасное море. И
домик на берегу. Никого рядом. Может быть - поселок за мысом. Причал, рыбный
базарчик по утрам... Но эта мечта здесь умерла. Я не мечтаю больше об
одиночестве...
- И предпочитаете?...
- Людное лондонское предместье. Знаете: пабы, люди всех цветов кожи,
дети в скверах, музыканты, женщины, торговцы, темные делишки, хороший
гашиш... Или другой вариант: Южная Англия. Маленькое поместье где-нибудь в
Девоншире... Там прекрасный климат, знаете? Почти субтропики. Вы даже не
представляете. Пальмы растут. Из-за Гольфстрима... Так вот: поместье,