"Глеб Голубев. Пиратский клад" - читать интересную книгу автора

острове не бывал.
Мой расчет был точен: к прессе Аркадий Платонович относится с каким-то
пугливым уважением (я подозреваю, что какой-нибудь журналист однажды
причинил ему немало хлопот...)
- Но ведь вы же не будете высаживаться! - попробовал отбиться капитан,
но тут же безнадежно махнул рукой, вытер белоснежным платком взмокший
затылок, позвонил на мостик и приказал вахтенному штурману изменить курс
так, чтобы пройти поближе к острову Абсит.
- В пределах безопасности, прикиньте там по карте. И в лоцию
загляните! - добавил он.
Вахтенный, видимо, довольно живо выразил недоумение, потому что
капитан, побагровев, оборвал его: - Выполняйте! - и сердито бросил трубку.

По крайней мере за час до подхода к острову все уже высыпали на палубу
с фотоаппаратами - не только научные сотрудники, слышавшие рассказ Волошина,
но и немало матросов: предания о пиратских кладах уже пошли гулять по
кораблю.
Не было видно только Сергея Сергеевича.
"Может, он все это просто сочинил? - подумалось мне. - От Волошина
всего можно ожидать. Что-то этот остров Абсит долго не показывается. Может,
он вовсе не существует?"
Потом уже я узнал, что скалистые берега острова, отвесно вздымающиеся
без малого на двести метров, почти всегда окутаны дождевыми облаками. Этот
серый саван сливается с морем, скрывает скалы, и они выступают зловещим
призраком из серой мглы лишь в последний момент, когда подплывешь совсем
близко.
Как опытный режиссер, Волошин появился на палубе как раз в тот момент,
когда на баке кто-то самый глазастый крикнул:
- Вот он, остров! Земля-а-а!
Ветер разметывал клочья тумана, открывая берега, ощетинившиеся лесом.
Вершины скал воткнулись в облака. Какое дикое, нелюдимое место! Хотя
наступал вечер, на палубе было тепло и душно, как в парилке, но при виде
этих угрюмых скал я невольно зябко передернул плечами. От них так и тянуло
промозглым могильным холодом... Или это просто наваждение от пиратских
историй Волошина?
- Смотрите, крест! - воскликнул кто-то.
- Где? Где?
В самом деле, на вершине прибрежной скалы, почти цепляясь за низко
нависшие облака, торчал черный крест. Наверное, он был огромен, если мы
увидели его издалека.
Вокруг наперебой щелкали затворы фотоаппаратов, но вряд ли из этих
снимков будет толк. Слишком далеко. Опасно приближаться к этим мрачным
скалам.
А тут еще стало стремительно темнеть, как и предупреждал капитан. В
тропиках ведь сумерек практически нет. Просто солнце вдруг начинает словно
валиться в море, а навстречу ему так же стремительно вылезает месяц. В этих
краях он больше похож не на серп, как мы привыкли, а скорее на ухват,
торчащий рогами кверху. И вот уже солнца как не бывало: над ночным притихшим
морем сверкают яркие звезды, и далеко, до самого горизонта тянется
золотистая лунная дорожка. Моряки издавна любовно прозвали ее "дорогой к