"Борис Леонтьевич Горбатов. Непокоренные " - читать интересную книгу автора

Борис Леонтьевич Горбатов

Непокоренные

Повесть


-----------------------------------------------------------------------
Горбатов Б.Л. Непокоренные: Избранные произведения.
Послесловие Б.Е.Галанова; Иллюстрации И.Л.Ушакова.
М.: Правда, 1985. - 432 с., ил.
OCR & SpellCheck: Zmiy ([email protected], http://zmiy.da.ru), 03.07.2004
-----------------------------------------------------------------------

В сборник включены произведения советского писателя Бориса Леонтьевича
Горбатова (1908 - 1954), рассказывающие о бесстрашии и мужестве советских
людей в годы Великой Отечественной войны.


ЧАСТЬ ПЕРВАЯ

1

Всё на восток, всё на восток... Хоть бы одна машина на запад!
Проходили обозы, повозки с сеном и пустыми патронными ящиками,
санитарные двуколки, квадратные домики радиостанций; тяжело ступали
заморенные кони; держась за лафеты пушек, брели серые от пыли солдаты - всё
на восток, всё на восток, мимо Острой Могилы, на Краснодон, на Каменск, за
Северный Донец... Проходили и исчезали без следа, словно их проглатывала
зеленая и злая пыль.
А все вокруг было объято тревогой, наполнено криком и стоном, скрипом
колес, скрежетом железа, хриплой руганью, воплями раненых, плачем детей, и
казалось, сама дорога скрипит и стонет под колесами, мечется в испуге меж
косогорами...
Только один человек у Острой Могилы был с виду спокоен в этот июльский
день 1942 года - старый Тарас Яценко. Он стоял, грузно опершись на палку, и
тяжелым, неподвижным взглядом смотрел на все, что творилось вокруг. Ни слова
не произнес он за целый день. Потухшими глазами из-под седых насупленных
бровей глядел он, как в тревоге корчится и мечется дорога. И со стороны
казалось - был этот каменный человек равнодушно чужд всему, что свершалось.
Но, вероятно, среди всех мечущихся на дороге людей не было человека, у
которого так бы металась, ныла и плакала душа, как у Тараса. "Что же это?
Что ж это, товарищи? - думал он. - А я? Как же я? Куда же я с бабами и
малыми внучатами?"
Мимо него в облаках пыли проносились машины - всё на восток, всё на
восток; пыль оседала на чахлые тополя, они становились серыми и тяжелыми.
"Что же мне делать? Стать на дороге и кричать, разметав руки: "Стойте!
Куда же вы?.. Куда же вы уходите?" Упасть на колени середь дороги, в пыль,
целовать сапоги бойцам, умолять: "Не уходите! Не смеете вы уходить, когда
мы, старики и малые дети, остаемся тут..."?"