"Валерий Горбань. Песня о бойне (Фрагменты) (про войну)" - читать интересную книгу автора

поменяли. По городу, конечно, можно и в краповом берете порассекать. А на
выезде - не стоит, боевику нашего брата собровца шлепнуть - за счастье.
Немало собры волчьей крови выпили. Боятся они нас и за страх свой ненавистью
платят.
Омоновцы снуют, как муравьи. Из расположения мусор выносят - мешки с
песком заносят. А теперь за рулоны принялись. Кто-то до нас натаскал с
молокозавода катки бумаги и полиэтиленовой пленки, из которой пакеты делают.
Здоровенные, материал вязкий, ни одна пуля не пробьет. Раньше, пока стрельба
была серьезная, рулоны, наверное, вход в бывший детский садик прикрывали,
где мы теперь размещаемся. А нынче тихо, как-то само собой все и
развалилось.
Но эти - новенькие. У страха глаза велики. Решили, наверное, себе
крепость отгрохать.
- Эй, командир, поберег бы ребят. Пусть отдохнут с дороги!
Это Саня, наш начальник отделения, прикалывается. А чистюля ухом не
ведет. Ну, ничего. Здесь обычно начальнички попонтуются день-другой, а потом
сдуваются, как пузыри. Этот, тоже небось из таких. Парней своих в дорогу
вырядил в бронежилеты, шлемы одеть заставил. Как они у него по пути от жары
не позагибались? Служи по уставу, завоюешь честь и славу! А у нас этот
металлолом под койками валяется. От судьбы не уйдешь!
Что это Саня затевает? Встал у командира омоновского за спиной, ракету
осветительную в руках держит. Вот хохма сейчас будет... Хлоп - п-х-х-х!
пошла ракета! Был чистюля - и нет. Как ветром сдуло. За цистерной с водой
пристроился. Сидит, по сторонам поглядывает.
Наши смеются. А Саня с невинной мордой:
- Ой, извините, случайно получилось. Да вы посмотрите: это просто
ракета.
Пижон из-за цистерны вылез, плечами пожал:
- Ребята, если вы здесь сначала рассматривать будете, что хлопнуло, а
потом прятаться, то вы - покойники.
- Да уж как-нибудь ракету по звуку отличим.
- Омоновец посмотрел странно, вроде с жалостью. "Суперспец - сам себе
кабздец", - выговорил четко и пошел к себе.
- Смотри ты, деловой. Теоретик! Посмотреть бы, как под пулями себя
поведешь. Да, Женька?
Промолчал я. То, что вначале смешным показалось, как-то глупо
обернулось.
Боец ОМОНа с автоматом у входа встал. Пост, что ли? От кого? Здесь
только свои ходят.
- Эй, братишка, у вас командир в каком звании?
- Подполковник.
- Такой молодой? То-то выслуживается, вас гоняет.
Непонятная реакция. Обычно таких зануд подчиненные не любят, и случая
не упустят за глаза протянуть. А этот процедил сквозь зубы: "Нас устраивает"
- и отвернулся. Хотя, может и правильно. Это - дело семейное. Какой ни какой
командир, а свой.
Перекур у омоновцев. Мы подсели, знакомимся. Братишки, в основном,
нашего возраста - до тридцати. Особой разницы и нет, что мы все - офицеры, а
они - сержанты, да прапорщики. Понятно, общаются с нами уважительно,
интересуются, какие здесь порядки. Спрашивают: