"Евгений Гордеев. А как быть с днем? [O]" - читать интересную книгу автора

предназначенную для решения твоих проблем, твое избавление, ушедшее поверх
твоей головы в черное, звездное небо. Ты увидел немое кино, где кадры
сменяются с не привычной для человеческого глаза частотой. Увидел ногу
ударившую по АКМу, увидел ладони хлещущие тебя по щекам. Ты вернулся.
Грязный город. Грязный асфальт. Грязный автобус. Грязные руки
попрошайки тянущиеся к тебе. Что это, Господи?
Сон? Бред? Явь? Ты идешь по городу, наступая каждый раз как будто бы на
чью то душу, подглядывая сам того не желая, за чьим то телом, подслушивая
невзначай, чей то разговор. Оборванные, сидящие на обочине тротуара не то
узбеки, не то казахи, не то черт те кто, появляющиеся неизвестно откуда с
таянием снега, с шоколадным лицом, устало прижимающая к груди какой то
кулек из лохмотьев - мать, босые дети играющие в салки прямо тут же.
Пользующиеся прохожими как защитой друг от друга. Пользующиеся, вот именно
пользующиеся.
Предающиеся только своему развлечению, видящие только себя, любящие
только себя, но как по мановению волшебной палочки становятся скорбящими и
униженно просят у тебя копеечку, завидев строгий взгляд матери. Ты
торопливо лезешь в карман джинсов и не глядя кидаешь мелочь в картонную
коробку. Почти убегая, стыдливо опустив глаза. От кого ты бежишь,
любезный? От себя? Ты идешь дальше, и время, неумолимо отмеряет минуты и
часы твоего дня. Твой взгляд, помимо твоей воли, падает на тоненькие
шпильки и выходящие из них стройные ноги в блестящих капроновых чулках, и
медленно, оценивающе поднимается все выше и выше. Бедра, талия, грудь,
стоп. Что то здесь не то. Где -то тебя обманули. Но где? Да, глаза,
взгляд, форма не соответствует содержанию. А где же то, ради чего живут,
где истина, ужели в вине выпитом этими пухлыми губами. Ужели в глазах
подернутых алкоголем, ужели в ругательных словах, так легко и не
принужденно срывающихся с этого языка? Тебе хочется кричать, тебе хочется
выть, но ты продолжаешь свой путь. Опять обман.
Нестерпимо болит голова, кажется кто то всадил в твои виски по
раскаленной вязальной спице и время от времени , просто постукивает по ним
маленьким молоточками. Ты сидишь за столом, занимаешься работой которая
тебе не интересна. Но так надо.
Потому что это придумал не ты. Вечер. С чувством выполненного долга ты
возвращаешься в свой дом. Торопливые прохожие то и дело задевают тебя, кто
плечом, кто рукой. От этого твой путь не ровен и тернист.
Ты как будто бы продираешься сквозь чащу, чащу молчаливого,
озлобленного леса, где живут страшные звери. А ты спасаясь от них, все
ускоряешь и ускоряешь свой шаг, и только чувство какой то глупой гордости,
а может остатки самоуважения не дают тебе припуститься во всю прыть от
этого уличного гомона. Слава Богу, ты дома.
Пустая квартира привычно встречает пронизывающим холодом твое тело. Еще
один день, день - которых было в твоей жизни уже сотни. Отдернув
занавеску, руки автоматически делают свое дело, как будто делали это сотню
раз, как будто помнят все до мельчайших подробностей. Ванна. Ручка крана.
Теплая струйка воды.
Ломая спички, одну, другую, третью - наконец ты прикуриваешь сигарету и
нервно затягиваешься сладковатым дымом. Бессмысленно уставившись в проем
окна, не видишь ни чего кроме уже известного тебе ночного звездного неба.
Это было тогда, 10 лет назад день в день. Ты пришел из небытия, так и не