"Елена Горелик. Не женское дело ("Не женское дело" #1) " - читать интересную книгу автора

по дереву. В этих широтах не бывает медленных европейских рассветов, похожих
на таинственные мистерии. Хлоп - и готово. То есть светло. Только по звёздам
и определишь, что скоро утро. Да ещё по ощущениям, которым за недолгое
пребывание на этом острове Галка привыкла доверять. Она прислушалась. Ветер
к утру стих, и звук невозможно было бы объяснить тем, что в лесу два дерева
стукнулись одно о другое. И если ей не померещилось сквозь сон, то звук шёл
из бухты.
"Чёрт... Говорила, не просплю, а всё равно проспала, дура".
Тихонечко, чтобы не разбудить Владика, мирно дрыхшего в собственноручно
возведённом шалаше, она выбралась на край леса. Свой временный лагерь они
разбили так, чтобы в случае чего не торчать у всех на виду. А то ведь и
яхтсмены разные могут быть. Попадётся ещё какая-нибудь мадам Вонг... Словом,
Галка решила проявить разумную осторожность: сперва присмотреться к гостям
острова, а потом уже решать, идти на контакт или погодить. Будь остров менее
гостеприимен, выбирать бы не приходилось. А так - есть чем набить желудки и
прикрыться от солнца, значит, есть и выбор. Уж очень не хотелось попасть из
одной передряги в другую, ещё хуже.
Плеск воды, бьющейся о деревянный борт. Да. Этот звук Галка не спутала
бы ни с каким другим. Зря, что ли, выходила с отцом на лодке порыбачить?
Лодка? Яхта? Девушка осторожно высунула голову из кустов.
Всё-таки лодка. И в ней человек пятнадцать. Но не на лодку сейчас
смотрела Галка, мысленно проклиная всё на свете. На фоне стремительно
светлеющего неба чётко вырисовывался трёхмачтовый парусник. Самый что ни на
есть старинный, будто сошедший с иллюстраций к "Одиссее капитана Блада". И
выглядел этот корабль так, будто его недавно использовали в качестве мишени
на артиллерийском полигоне: в борту кое-как заделанные дырки, средняя
мачта - кажется, она называется "грот"? - треснула у основания, даже отсюда
видно. Обложив как следует судьбу, подсунувшую ей такое "приключение", Галка
повнимательнее присмотрелась к лодке. Народ там тоже был... живописный, если
не сказать хуже. Загоревшие до бронзового цвета лица, черт которых из её
засады было не разглядеть. Кто в рубашках, кто в кожаных безрукавках, кто
голый по пояс. Галка на миг подумала, что из лодки сейчас потащат съёмочное
оборудование - скажем, снимают очередное продолжение "Пиратов Карибского
моря". Натура ведь самая подходящая. Но увы. Лодка уткнулась носом в песок,
и "живописный народ", выскочивший оттуда, вскинул на плечи какие-то мешки и
бочонки.
- Твою мать... - зло процедила Галка. Видел бы её сейчас кто-нибудь из
знакомых - бежал бы без оглядки.
Тихонечко, стараясь не задеть ни одну веточку, она подалась назад.
Туда, где её точно не могли видеть.
"Картина маслом. Название - "Приплыли", - думала она, делая всё
возможное, чтобы не выдать своё местопребывание ни единым звуком. А сердце
колотилось так, что она даже испугалась: услышат! - Перемещение пространстве
и времени. А ведь это пираты... Вот что за пистолетик я нашла... Ёлки
тресни, вот и не верь после этого фантастам... Так. Делать-то что будем?"
Вопрос был из разряда "на засыпку". С одной стороны, торчать на этом
островке всю оставшуюся жизнь не имело смысла, хотя бы по той причине, что
кроме пиратов они тут рискуют никого больше не увидеть. Да и прятаться всю
жизнь не получится. Значит, надо выходить на контакт. Но тут вырисовывается
другая проблема: пираты есть пираты, как бы их в книгах ни приукрашивали.