"Валерий Горшков. Ликвидатор" - читать интересную книгу автора

аккуратной армейской прической. - Наш бывший начальник охраны, Валерий
Николаевич, погиб в автомобильной катастрофе месяц назад. Кое-что из вещей,
совсем мало, забрала его бывшая жена, остальное осталось здесь. Потом,
специально для вас, сделали косметический ремонт и привезли немного мебели.
Думаю, остальное сами купите со временем, - парень добродушно улыбнулся,
посмотрев на золотоволосую Дашеньку. - Ключи, три комплекта, в дверях,
располагайтесь. А нам пора ехать.
- Конечно, конечно, - Прохоров торопливо пожал протянутую руку. - А
какой тут номер? - Он покосился на стоящий на полочке в коридоре
радиотелефон.
- Не знаю, его меняли. Спросите у профессора. Завтра в восемь тридцать
за вами придет машина. До свидания. - Охранник открыл входную дверь и вышел.
Вадим Витальевич услышал, как быстро сбежали вниз торопливые шаги, и
посмотрел на наручные часы. Без четверти три ночи. А спать совершенно не
хочется.
- Вы давайте как-нибудь устраивайтесь, поздно уже, - сердито сказал он
жене и дочери. - Завтра привезут шмотки, тогда будем думать, что куда, а
сейчас пора спать. Я пройдусь перед сном...
- Вадим, не ходи! - попыталась остановить мужа Мария, но Прохоров не
слушал.
Он быстро отцепил от вставленной в замок связки один ключ, остальные
положил рядом с телефоном, вышел на лестничную клетку и запер снаружи дверь.
Ему чертовски захотелось пройтись по ночной Москве, вдохнуть полной грудью
чуть более терпкий, по сравнению с Саратовом, холодный воздух, затем сесть в
такси и поехать на Красную площадь. "Ночью, - думал Прохоров, - в свете
мощных прожекторов Кремль должен быть удивительно красив..."
Он вышел на улицу, еще издали заметил зеленый огонек приближающейся
"Волги", остановил ее, согласился с названной таксистом баснословно высокой
суммой и поехал к Андреевскому спуску. Там попросил шофера заехать за ним на
это же место через час, сам же несколько минут постоял на набережной,
наблюдая за отраженными в черной воде Москва-реки городскими огнями, а потом
не спеша пошел на Красную площадь.
Едва Прохоров поднялся по вымощенной булыжником мостовой, как куранты
на Спасской башне Кремля начали бить три часа. Патрульные милиционеры, о
чем-то лениво переговаривающиеся по рации, проходя мимо застывшего, как
изваяние, мужчины, настороженно покосились в его сторону. "Вроде не
пьяный..." И ушли дальше. А Вадим Витальевич за отпущенное ему время сделал
"круг почета", дошел до музея Ленина, до очень красивой церквушки, названия
которой не знал, а затем, по противоположной от Мавзолея стороне, медленно
вернулся обратно к собору Василия Блаженного и дальше - на набережную реки.
Спустя десять минут примчался таксист, очень обрадовавшийся, что нашел
клиента на условленном месте, любезно открыл дверцу, впустил Прохорова и всю
дорогу до дома без остановки болтал о чем-то своем. Вадим Витальевич не
слушал его. Он снова, как и в "Латвии", прислонившись щекой к стеклу,
смотрел на огни ночного города и думал. О Саратове, оставшемся где-то
далеко, новом месте работы, где ему предстоит продвигаться дальше к цели
создания совершенного оружия, о мафии, так прочно втянувшей его в свои сети,
и о неизвестном бывшем начальнике охраны Центра, который всего четыре недели
назад погиб в автомобильной катастрофе...