"Анастасия Гостева. Travel Агнец " - читать интересную книгу автора

Анастасия Гостева

Travel Агнец

ДОЧЬ САМУРАЯ

- Мне снился сон. Около моего подъезда стоит красный джип. В нем сидит
человек, его лицо замотано черной тканью, видно только глаза. Я зачем-то
вхожу-выхожу из подъезда, а машина все стоит, и я чувствую, что этот человек
за мной наблюдает, и мне становится жутко, внутри все обрывается, я хочу
убежать, но не могу пошевелиться. И я во сне как будто вплываю в дом, чтобы
позвонить тебе и проверить, дома ты или нет, и я, видимо, во сне набрала
твой номер, потому что сейчас я проснулась от твоего голоса в трубке, и
оказалось, что я сижу на полу у телефона, с трубкой в руках, но мне нечего
тебе сказать. Я не заготовила приветственной речи, и я не знаю, зачем
позвонила, вернее, оно позвонило мною, и я...
Это не было ни началом, ни серединой, ни концом, ни началом конца, но,
как и любой другой разговор, лишь продолжением диалога, начатого не нами и
задолго до нас, в который мы впадаем время от времени, и который актуален
лишь постольку, поскольку дает нам шанс измениться... - Есть или говорить -
дилемма шизофреника... - Но ясно одно - это было возвращением времени.
Однажды наступает День, когда время возвращается. Оно появляется из ниоткуда
и начинает творить новую систему координат. - Я знаю, вы взбешены таким
началом (а вы все-таки уверены, что это - начало, плевать вы хотели на
предупреждения и правила игры), вам нужно, чтобы было попроще, вы уверяете,
что живые на таком языке не говорят, что вся эта фигня никому не нужна, -
браво! какая потрясающая самонадеянность, с чего вы вообще взяли,
просвещенные мои, что вы - живы? - Оно наделяет очертаниями предметы и
возвращает утраченный смысл снам - если еще имеет смысл говорить о наличии
смысла, ха-ха-ха, ну-ну, не падайте в обморок, еще недолго, каждый имеет тот
смысл, который его имеет, а вот попробуйте наоборот, слабо? - и ты, еще не
веря в него и ему, сопротивляешься и проверяешь эти, пока что зыбкие,
построения на прочность и внезапно ощущаешь упрямую и недоступную тебе силу
ворочающейся утробы, властно заполняющей собой пространство и тяжело
наползающей на тебя. - Вы оскорблены, огорчены и удручены, вам кажется, что
оно наползает на вас, сопливых интеллигентов, оплакивающих смерть литературы
на званых посольских вечерах, вы чувствуете, что автор тайком изменил
покойнице с философией, этой базарной девкой софистов, и это еще полбеды, но
вы подозреваете, что она оказалась ой-ой-ой... - И наступает момент, когда
разум растворяется и течет густой сосновой смолой, неспособный спасти тебя и
не удерживающий больше мир... - что литература по сравнению с ней -
восторженная институтка, боящаяся делать это при свете, вы тоже боитесь
света, света осознания, вы хотите метафор, юбок до пят, сложноподчиненных
предложений, признаний в любви, штампа в паспорте и ребенка, вам нужны
гарантии, что кайф - общий!.. - Мир, по-прежнему состоящий из комнаты, дома,
университета, города, гулких арок, телефонных звонков, оторванных мартовских
котов, музыки "Dead can dance" - возьми зонт, обещали дождь - тебе его
каждый день обещают - посмотри, какая облачность - это у тебя в голове
постоянно облачность - что? автор - женщина? тем более, это чревато
нетрадиционным сексом и феминизмом, а впрочем, на фиг, на фиг, автор