"Сью Графтон. У - значит убийца ("Кинси Милхоун" #11) " - читать интересную книгу автора

подобные мысли о покойниках, продолжавших как бы жить среди нас, настойчиво
требуя возмездия. В те моменты, когда бодрствование переходит в сон, как раз
перед тем как мозг погружается в подсознание, я иногда слышу их бормотание.
Они оплакивают свою смерть, шепчут имена своих убийц - тех мужчин и женщин,
которые продолжают разгуливать по земле, оставаясь непойманными,
ненаказанными, нераскаявшимися. В такие ночи я сплю плохо, лежу и
прислушиваюсь, надеясь уловить слово или фразу, которые помогли бы мне
выхватить из клубка тайн имя злодея. Именно так повлияло на меня убийство
Лорны Кеплер, хотя подробности убийства стали известны мне только через
много месяцев после ее смерти.
Началось все в середине февраля. В воскресенье я заработалась допоздна,
составляя подробный перечень расходов и доходов для налоговой декларации. Я
решила, что уже настало время заниматься этим серьезно, как и подобает
взрослому человеку, а не складывать все бумаги в коробку из-под обуви, для
того чтобы в последнюю минуту передать их своему бухгалтеру. Бывают же такие
заскоки! Ведь каждый год бухгалтер ругал меня, я клялась ему исправиться, но
снова забывала обо всем до того момента, пока не наступало время уплаты
налогов и до меня доходило, что мои финансовые дела в полном беспорядке.
Я сидела за своим столом в юридической фирме, где арендовала офис.
Вечер за окном был холодным, что для Калифорнии означало, скажем, градусов
пятьдесят*. Во всем помещении, кроме меня, никого не было, я уютно
устроилась в круге теплого, убаюкивающего света, в остальных офисах царили
темнота и тишина. Я только что включила кофеварку, чтобы разогнать
сонливость, которая всегда нападала на меня, как только я приступала к
денежным делам. Положив голову на стол, я прислушивалась к мягкому бульканью
воды в кофейнике. Но даже резкого запаха кофе было недостаточно, чтобы
разогнать мою апатию. Еще пять минут, и я отключилась бы, словно свет,
уткнувшись правой щекой в промокательную бумагу со следами чернил.
______________
* По Фаренгейту - примерно +10°С. - Прим. перев.

Услышав стук в дверь бокового входа, я вскинула голову и направила ухо
в сторону шума, как насторожившаяся собака. Было уже почти девять вечера, и
я не ожидала никаких посетителей. Поднявшись, я вышла из-за стола в коридор
и приложила ухо к двери, которая вела в холл. Стук повторился, на этот раз
гораздо громче, и я спросила:
- Кто там?
В ответ раздался приглушенный женский голос:
- Это бюро расследований Милхоун?
- Мы закрыты.
- Что?
- Подождите.
Я накинула дверную цепочку, приоткрыла дверь и внимательно посмотрела
на посетительницу.
Ей было уже ближе к пятидесяти. Она была одета в этакий городской
ковбойский наряд - сапоги, линялые джинсы, замшевая куртка, массивные
украшения из серебра и бирюзы, которые, казалось, звенят при ходьбе. Темные,
длиной почти до талии, волосы были распущены, слегка завиты и выкрашены в
цвет бычьей крови.
- Извините за беспокойство, но на вывеске внизу написано, что здесь