"Татьяна Грай. Сайт фараона" - читать интересную книгу автора

актер Мягков... А кто он?
Вопрос оказался ему не по силам.
Он не мог вспомнить, кто он таков, как его зовут и откуда он родом.
Но почему-то его это ничуть не озаботило. Он решил, что разберется с
деталями позже. А сейчас ему хотелось понять, куда его везет поезд. И
зачем. И есть ли вообще цель и смысл у всего происходящего.
На первый взгляд казалось, что ни смысла, ни цели нет. Но это ровным
счетом ничего не значило. Цель могла оказаться просто-напросто забытой -
ведь забыл же он многое другое ... а смысл, если он напрямую связан с
целью, раскроется лишь тогда, когда ему удастся связать все оборванные
нити.
Но кто их оборвал? Он сам? Или кто-то другой?
На нижней полке напротив него кто-то спал, укрывшись с головой. Он
присмотрелся. Темное одеяло плотно окутывало небольшое тело, худое острое
плечо выпирало, как обглоданная куриная дужка... подросток? Похоже на то. А
может быть, наоборот - миниатюрный старичок или старушка... вообще
миниатюрный человек. А сам он каков?..
Он вытянул вперед правую руку и в неустойчивом свете ночника принялся
рассматривать ее. Сжал пальцы в кулак. Ничего себе кулачок, не слабый.
Таким можно неплохо врезать. Если он умеет, конечно. Но этот вопрос тоже
лучше пока оставить без ответа. Мышцы в общем... да, весьма и весьма. Он
напряг мускулы, повел плечом... потом перевел взгляд на торс, живот,
бедра... ну, похоже, тело выглядит вполне прилично для мужика... каких лет?
Он и этого не знал.
Он вытянул шею и заглянул на верхнюю полку напротив. Никого. Только
свернутый толстым пыльным рулетом полосатый казенный матрас, да еще нечто,
завернутое в газету и небрежно перевязанное толстой пушистой ниткой, то ли
темно-красной, то ли коричневой - в свете ночника разобрать цвет было
невозможно. Книга? Коробка конфет? Ладно, это неважно.
Спустив ноги на пол, он встал и осмотрел полку над собой. Тоже
никого. Полосатый близнец матраса напротив и ничего больше. Значит, его
собственные вещи - если они вообще у него имеются, - лежат под полкой, в
рундуке. А может быть...
Он сунул руку под подушку. Ага, что-то есть.
Он вытащил это "что-то", и оно оказалось книгой в мягком, затрепанном
донельзя переплете. Дин Кунц. "Тик-так".
Хоть убей, он не знал, читал ли он эту книгу. И если читал - то
когда. Даже имя автора ничего ему не говорило. Но ведь он купил этот роман,
а значит, хотел его прочесть... когда купил? Где? Впрочем, книжка уж очень
старая... но он мог купить ее в "Букинисте", а может быть, просто взял
почитать у кого-то из своих знакомых или друзей? Вспомнить бы хоть
одного...
Вопросов было слишком много. И он снова решил не пытаться сразу
искать ответ на каждый из них. Где-то в глубине его сознания затаилась
маленькая мысль: вспомнится в свое время. А пока пусть все идет, как идет.
Не нужно нажимать на реальность. Реальность слишком упруга, он это ощущал,
и любой нажим на нее может привести к неприятностям. Сила действия равна
силе противодействия. Мягче живи, мягче...
Почему у него возникла такая мысль?..
Он отбросил и этот вопрос как несущественный.