"Михаил Грешнов. Тринадцатое июня, пятница (Фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

- Я не буду звонить, - Мэкензи выключил телефон. - Но объясните мне, кто
вы и откуда?
Мэкензи был ученым, в библейские чудеса не верил: пришельцы - не ангелы.
Однако появиться из ничего на семнадцатом этаже "Кемикл америкен
корпорейшн", в центре Лос-Анджелеса, могли только ангелы. Мэкензи
рассматривал их: никогда он не видел таких красивых людей. Кинозвезды
померкли бы перед ними. И диво - Мэкензи не находил слов, чтобы описать их
красоту. Может быть, потому, что он не художник и не писатель, а может, не
хватает слов? Если сказать, высокого роста и удивительно сложены, это не
передало бы и сотой доли впечатления от них. Ни белая кожа, ни длинные
пальцы не дали бы представления о совершенстве их рук, если бы не
движения, плавные, законченные, даже в самом маленьком жесте. Одежда?
Ткань совершенно неизвестна Мэкензи. То же можно сказать о покрое. У
девушки это не платье, не сари и не хитон. И в то же время - все от этих
одежд. У юноши наиболее знакомым был пояс, широкий, как у тореро. А их
лица, глаза!.. Нет, пришельцы - не ангелы. Они из плоти и крови. Но
достаточно глянуть на этих двоих, чтобы убедиться: на Земле таких нет.
Особенно хороша девушка: ровные, словно прочерченные по нитке брови,
совершенный овал лица и глаза, в которых плещет и дышит море.
Пришельцы молчали, и молчание становилось невыносимым. В голове у Мэкензи
возникали сотни вопросов, но он не знал, на котором остановиться. Опять
спросить, кто они и откуда? Юноша опередил его:
- Мы из будущего, - сказал он. - Из две тысячи четыреста семьдесят
третьего года.
Девушка кивнула, подтверждая его слова.
Пять веков! Мэкензи не сомневался в правдивости пришельцев, он достаточно
пригляделся к ним, чтобы поверить в необычайное.
- Пять веков! - воскликнул он. - Что же вам нужно здесь?
Пришельцы не ответили. Только девушка смяла портрет, словно желая спрятать
его. Теперь стала видна надпись под фотографией: "13 июня, пятница..."
Клочок газеты был оборван так, что года Мэкензи не увидел.
- Пять веков! - опять повторил Мэкензи и машинально предложил: - Давайте
знакомиться. Меня зовут Роберт Мэкензи, химик-биолог.
- Лед Ивен, - представился юноша.
- Эда Люс, - сказала девушка.
Ни поклона, ни улыбки. Они назвали себя, и только. Мэкензи тоже не встал
из-за стола, не подошел к ним. Может быть, через пять веков и не принято
будет, знакомясь, подавать руку. Каждое время имеет свои условности.
Разговор по-прежнему не клеился. Мысль вращалась вокруг одного-двух
вопросов. Мэкензи спросил:
- Что привело вас сюда?
- Ваше открытие, - ответил Лед Ивен.


Мэкензи посмотрел на рукопись. Только что он закончил последний абзац.
Чернила еще не высохли, когда листки колыхнул ветер перед появлением
пришельцев из двадцать пятого века. Их интересовало открытие? Но ведь в
далеком будущем должны были бы о нем знать. Или открытие Мэкензи не дошло
до них, затерялось? Они ищут теперь его истоки, автора, который за час до
их появления думал, что осчастливит человечество, навсегда избавив его от