"Владимир Григорьев. Ноги, на которых стоит человек (Авт.сб. "Рог изобилия")" - читать интересную книгу автора

- Ну, джентльмены, - прохрипел он, - вы собрались тут послушать
старика. Время терять не люблю. Выступить у вас, слышал я, немалая честь.
Не так ли, джентльмены?
Все молчали, подтверждая, что говорить перед ними и впрямь честь
немалая.
- Так вот, сынки. Правильную дорогу вы нашли. Нет нынче в жизни ходу,
коли техникой брезгуешь. Видите, левой ноги нет. - Старик ляпнул ладонью
по культе и хитро огляделся, проверяя, нет ли чужих и можно ли выкладывать
все начистоту.
- А ведь была, сатаной клянусь, была когда-то левая, толчковая нога, и
не приведи господь встретиться тогда со мной хоть самому президенту, коли
Боб Сильвер вставал не с той ноги. А вот нету! - Старик еще раз шаркнул по
культе мясистой пятерней. - А почему? То-то и оно, детки. Из рук вон плохо
налегал старина Боб на арифметику, алгебру, химию, когда в мальцах ходил.
Отлынивал. Бизнес да бизнес. Презирал на свою голову точные науки. Оттого
ноги и не унес...
Годков, значит, сорок назад свершил кто-то кровавое преступление века.
Отрезание голов, увод дюжины сейфов с бриллиантами, повальное избиение
полицейских, в общем, все как надо. Ну, автор кто? Натурально, Боб
Сильвер, кому еще. Один, как всегда один.
Старик сладко усмехнулся, вытер губы ладонью, будто пирожное проглотил.
Аудитория же, окаменевшая после первого упоминания о точных науках,
пожирала удивительного докладчика глазами.
- Натурально погоня, мотоциклы, "джипы", вертолеты, телевизионная
облава со спутников. Всегда уж так. Но тут, гляжу, дело труба. Полиции,
видно, меньше положенного отвалил. Хоть провались, из-под земли достанут.
"Ну, - думаю, - из-под земли-то, факт, достанете. А вот если наоборот,
из космоса то есть? Руки коротки, джентльмены, Боба Сильвера из космоса
выволочь! Руки прочь, джентльмены!"
И шурую на своей тачанке прямо на космодром. Врываюсь на газе, время
ночное, никого. А корабли великоваты, без команды не поднять. Глядь,
совеем маленькая ракета торчит, атомный паровичок что надо. Читаю: "Лунный
одноместный пакетбот". И в звезды рылом уставился.
Чую только, корабль не наш, европейский, отделка не вышла. Надписи на
двух языках, а веса в килограммах, не как у людей. И сказано: чтобы вес
пилота не превышал столько-то килограммов, а превысит хоть на килограмм,
пеняй на себя, до Луны не дотянешь, и станет пакетботишко спутником
планеты, на которой вашему покорному слуге распахнуты все тюрьмы мира. Вот
так.
Я, значит, мигом пересчитал с килограммов на фунты, как у нас привыкли,
мать честная, быть мне спутником! Фунтов на тридцать во мне больше нормы,
хоть ни грамма жира.
Проклял я тогда мир, где все на мелюзгу рассчитано. Задумался. А кругом
"джипы" уже ревут. Обложили и сейчас будут тут за пушку хвататься, права
качать. "Ну, - думаю, - нет".
Хватаю пилу, р-раз, и в пределах точности одного килограмма режу ногу.
Р-раз, и тридцать фунтов долой. Подклеился наспех, ногу на бетон швырнул,
получайте, законники, линчуйте часть гражданина Сильвера, привет!
Броневички, значит, к моему паровичку подкатили, тут дернул я указанную
ручку, дал атомного жара из-под днища всеми двигателями, так броневички