"Катажина Грохоля. Заявление о любви " - читать интересную книгу автора

мужчину вопреки его воле. Случайно. Словно подглядывает в замочную скважину
за парочкой, занимающейся любовью. Уйти нельзя - заметят. Можно лишь закрыть
глаза. Она закрыла глаза и подумала, что о ней никто никогда... вот так
не... А может, он писатель? Или поэт? Но крестик вместо подписи? Она
стряхнула печаль, которой вдруг на нее повеяло. Надо вернуть ему эти листки.
Не стоило их читать.
Квартира показалась ей неприятной и холодной. Она полежала с закрытыми
глазами в ванне. Сразу после купания забилась в угол дивана. Не могла читать
или слушать музыку. Ей хотелось только спать, больше ничего.
В среду Мужчина появился перед самым закрытием.
- Это, наверное, не тот текст, который вы хотели, который... который
я... - Она запуталась, а он смотрел ей прямо в глаза, кажется, чуть
смущенно.
- И в самом деле. Простите. Вот тот, который нужен. Я приду завтра
после обеда, вы успеете?
Успеет. Прежде чем она опомнилась, он исчез.
Я представляю ее себе на каблуках. Она напоминала бы лань... Я наблюдал
за тем, как она печатает. Как нежно ее пальцы бегают по клавиатуре, а
глаза - словно у испуганного зверька. Только бы никто не заметил.
Да как он смеет! Как смеет делать из нее посмешище, идиотку. До чего
дешевая уловка, до чего... наглый тип, нехороший человек. Да ему просто
доставляет удовольствие смущать ее! Она поспешно листала страницы. Ну вот,
пожалуйста!..
Вчера наши руки впервые соприкоснулись. Мне показалось - я дотронулся
до пламени, которое не обжигает, а способно согреть всю твою жизнь. Я поднял
глаза. Лицо неприступное и чужое. Как же с ней сблизиться? Она подобна своим
волосам - когда их ничто не удерживает, они живут собственной жизнью.
Она краснела и бледнела от злости. Так к ней клеиться! Судить о ней!
Видеть ее насквозь...
Что сделать, чтобы страх не появлялся в ее глазах, как в тот день,
когда я пригласил ее на чашечку кофе?
Страх! Тоже мне! Она просто не желает играть в подобные игры.
Разумеется, она перепечатает этот текст и отдаст ему. Словно это не о ней.
Словно это никакая не игра, а просто задачка, которую надо решить.
Разозлившись, она положила руки на клавиатуру. Напечатала текст и скрепила
скрепкой. Синей. Вот так!

***

Она долго ворочалась в кровати. Под одеялом жарко, без одеяла ее
насквозь пронизывал ночной ноябрьский холод. Буквы на экране складывались в
слова, которые не желали исчезать.
...Да ведь это всего лишь шанс, ничего больше. Нельзя упускать то, что
может оказаться важным.
Она не питала никаких иллюзий. Не красавица. Не подросток. Она зрелая
женщина, а со зрелыми женщинами такого не бывает. То есть в жизни не бывает.
Значит, это не правда, а вымысел, какое-то недоразумение. Или игра. Чтобы ее
раздавить. Раскрыть. Завладеть ею. Но она не дастся.
Утро она встретила сидя за столом. Над кофе поднимался пар.
Открыла шкаф и из-под стопки серых и бежевых вещей вытащила забытое