"Павел Гросс. Мутанты (отрывок из романа "Веномштейн")" - читать интересную книгу автора

вовсе и не было? Может быть это сон? Я уже почувствовал, что такое
иллюзия, вернее, иллюзорный мир. Ночью.
Лоер, чтобы удостовериться, что теперь видит не сон, вытащил из воротника
куртки, накинутой на плечи, небольшую швейную иглу и вколол ее на пару
миллиметров себе в ладонь. И что? Боли, которую он жаждал ощутить... не
было.
- Черт возьми, я что, сплю все это время?!.. Если это так, то пора давно
просыпаться. Сон слишком страшный, как мне кажется.
Лоер снова вонзает в свою ладонь иглу. Боли нет...
- Ничего не понимаю...
Он осторожно, чтобы не поскользнуться на зеленоватой жиже, перешагивает,
через, нее, и, как бы проверяя себя самого, неторопливо подходит к
висящему на стене около выхода из кафе, зеркалу.
- Интересно, можно ли увидеть самого себя, не со стороны, а глаза в глаза,
находясь во сне?
Винтон, конечно, никогда не задавался подобными вопросами, но теперь
нельзя было верить никому, даже собственному Я. Закрыв глаза, он встал
прямо перед зеркалом, продолжая держать в руке иглу, готовый вот-вот снова
вонзить ее в собственную ладонь. Не на миллиметр, не на два, а гораздо
глубже, по самое ушко. Зачем? Чтобы окончательно убедиться, сон ли все
это? Отрыв глаза, он заново воткнул в ладонь иглу... Боли нет. Этого
просто не может быть! Где же боль?
Обшарив все придорожное кафе и его окрестности, Лоер еще раз убедился в
том, что Инга, каким-то неведомым образом исчезла, просто испарилась,
улетучилась, будто ее вовсе и не было. Ничего не остается делать, как
сесть в машину и, вжав педаль газа в пол, унестись отсюда прочь...
Стоп!
Машина исчезнувшей несколькими минутами раньше девушки, все так же стоит
на стоянке около кафе. Стало быть...
"Нет, - Винтон останавливает сам себя на мысли, это обстоятельство в
темной зоне абсолютно ничего не означает. - Я жив, вот главная
составляющая мифа и реальности существования человека в этом, покрытом
полумраком, вперемешку с пылью, городе призраков."
На карте, которую до кучи всучил Крою Гест, маленьким, светящимся в
темноте крестиком обозначена церковь - местный приход для страждущих.
- Кстати, проходя по улицам, ни одного еще так и не встретил своем пути.
Разве что пара заблудившихся отверженных, на которых и патронов, в общем,
даже жалко. А вдруг попаду в переделку и там, не хватит того самого
заряда, который, я считаю, выпустил просто так, задарма. Считай в молоко.
Ага, вот она показывает ему издалека свои высокие, остроконечные шпили,
похожие на те, которые некогда были на Шартрском соборе. А около него,
тьфу, стыдно даже представить, жгли почти ежедневно, злобные инквизиторы,
целыми пачками колдунов и ведьм во времена смутного средневековья. Сейчас,
конечно, не тот период, но все же некое сходство есть.
- Собор?!.. Вот он, стоит, ожидая момента, когда я ступлю на его порог.
Инквизиторы? Боже святый, они толпами бродят по улицам города призраков в
поисках свежих мозгов. Шпенглер-Инститорис? Да, он, как утверждал Гест, в
этом загадочном городе существует в единичном экземпляре, который
представлен на всеобщее обозрение в лице святого отца, или кто он там на
самом деле. Которого я и должен прикончить. Нет, теперь я не стану