"Павел Гросс. Мутанты (отрывок из романа "Веномштейн")" - читать интересную книгу автора

такой же, как входная дверь в храм, скрипучей дверцей, за которой горит
еле уловимый, мерцающий свет свечи.
"Скрипит, зараза, так и знал. Хотя нет, это не скрип, а, скорее всего,
скрежет, нервно играющий на моих нервах ..."
Крохотные отверстия-крестики, проделанные в стене, слабо, но все же выдают
силуэт, стоящего на противоположной стороне исповедальной комнаты,
человека.
"Но я могу, как следует рассмотреть его. Может быть, просто пальнуть из
Беретты? А?!.. Нет, надо немного подождать. Этот п-а-адре, скорее всего,
после моего "раскаяния" выйдет наружу. Вот тогда-а-а... Обязательно сделаю
контрольный выстрел в голову, чтоб мозги по полу. Чтобы не оставить
никакой надежды... Хотя я не могу быть уверенным до конца, что они у него
присутствуют, внутри черепной коробки. Может быть он тоже отверженный? Или
что-то более... Ведь за все время моего пребывания в темной зоне, на
улицах я почему-то так и не встретил ни одного нормального человека."
- Вы будете молчать или?... - спросил пастор.
- Отчего же. А что собственно говорить?
- Ты грешен?! - перехватывая инициативу в свои руки, продолжает, святой
отец.
- Х-а-а... а кто, простите, сейчас может жить без греха? Я таких, если
честно, не знаю. Тем более я молюсь, каждый вечер и это мне помогает.
Пастор на секунду замолчал, а затем продолжил:
- Сын мой, грех не вода, он не может стоять на одном месте, позволяя себе
зацвести. Он не может подернуться болотной ряской, а потом гнить, пока
совсем не протухнет, распространяя лишь смрадный запах. Да, никто не
застрахован от грешных мыслей... Даже я. Ну а ты? Ты Лоер?!..
"Черт, этот ненормальный человек, похоже, не только хорошо слышит и видит,
но так же здорово читает мои мысли."
- Думал ведь когда-то, что ни одного из них никогда не то, чтобы убьешь,
но даже и не повстречаешь в жизни. Убил же? Убил! Пять баллов! Видел, как
мозги, прости... то, что осталось от них, разлетается в разные стороны? А
какое наслаждение ты испытываешь, когда стреляешь в человека? Словами-то
не передать... Правда?
- Стоп, но это же просто работа. А по твоим словам, святой отец, выходит,
что я должен целовать преступников?
- Х-м-м. А то, что ты теперь ощущаешь, появились давно.
- Это вы о чем?
- Головокружение, тошнота, приступы астмы...
- Честно говоря, не помню.
- Ты помнишь тот день, когда пропала твоя жена Джина?
- Не то, чтобы помню... Он, этот день, сидит в моей голове и постоянно и,
словно, яблочный червь подтачивает все мой мозг. Иногда мне кажется, что
именно из-за меня она могла пропасть... Хотя говорят, что ее убили
отверженные.
За стеной послышалось ерзанье.
- Не просто из-за тебя, хотя... Ты, конечно же, ни в чем не виноват.
Винтон прислонился лицом к стене, так, чтобы было лучше слышать то, что
говорит этот странный человек...
- Что вы имеете ввиду?
- У-ф-ф. - вздохнул падре и, сделав короткую паузу, продолжил: - Да, ее