"Павел Гросс. Мутанты (отрывок из романа "Веномштейн")" - читать интересную книгу авторатакой же, как входная дверь в храм, скрипучей дверцей, за которой горит
еле уловимый, мерцающий свет свечи. "Скрипит, зараза, так и знал. Хотя нет, это не скрип, а, скорее всего, скрежет, нервно играющий на моих нервах ..." Крохотные отверстия-крестики, проделанные в стене, слабо, но все же выдают силуэт, стоящего на противоположной стороне исповедальной комнаты, человека. "Но я могу, как следует рассмотреть его. Может быть, просто пальнуть из Беретты? А?!.. Нет, надо немного подождать. Этот п-а-адре, скорее всего, после моего "раскаяния" выйдет наружу. Вот тогда-а-а... Обязательно сделаю контрольный выстрел в голову, чтоб мозги по полу. Чтобы не оставить никакой надежды... Хотя я не могу быть уверенным до конца, что они у него присутствуют, внутри черепной коробки. Может быть он тоже отверженный? Или что-то более... Ведь за все время моего пребывания в темной зоне, на улицах я почему-то так и не встретил ни одного нормального человека." - Вы будете молчать или?... - спросил пастор. - Отчего же. А что собственно говорить? - Ты грешен?! - перехватывая инициативу в свои руки, продолжает, святой отец. - Х-а-а... а кто, простите, сейчас может жить без греха? Я таких, если честно, не знаю. Тем более я молюсь, каждый вечер и это мне помогает. Пастор на секунду замолчал, а затем продолжил: - Сын мой, грех не вода, он не может стоять на одном месте, позволяя себе зацвести. Он не может подернуться болотной ряской, а потом гнить, пока совсем не протухнет, распространяя лишь смрадный запах. Да, никто не "Черт, этот ненормальный человек, похоже, не только хорошо слышит и видит, но так же здорово читает мои мысли." - Думал ведь когда-то, что ни одного из них никогда не то, чтобы убьешь, но даже и не повстречаешь в жизни. Убил же? Убил! Пять баллов! Видел, как мозги, прости... то, что осталось от них, разлетается в разные стороны? А какое наслаждение ты испытываешь, когда стреляешь в человека? Словами-то не передать... Правда? - Стоп, но это же просто работа. А по твоим словам, святой отец, выходит, что я должен целовать преступников? - Х-м-м. А то, что ты теперь ощущаешь, появились давно. - Это вы о чем? - Головокружение, тошнота, приступы астмы... - Честно говоря, не помню. - Ты помнишь тот день, когда пропала твоя жена Джина? - Не то, чтобы помню... Он, этот день, сидит в моей голове и постоянно и, словно, яблочный червь подтачивает все мой мозг. Иногда мне кажется, что именно из-за меня она могла пропасть... Хотя говорят, что ее убили отверженные. За стеной послышалось ерзанье. - Не просто из-за тебя, хотя... Ты, конечно же, ни в чем не виноват. Винтон прислонился лицом к стене, так, чтобы было лучше слышать то, что говорит этот странный человек... - Что вы имеете ввиду? - У-ф-ф. - вздохнул падре и, сделав короткую паузу, продолжил: - Да, ее |
|
|