"Павел Гросс. Мутанты (отрывок из романа "Веномштейн")" - читать интересную книгу автора

которой проживают такие же люди, такие же, как я или его собеседник Гест.
Но после этой помпезности, Винтон тут же начал ощущать, как холодный пот
пробежал по его спине, вдоль позвоночника, сверху вниз...
- Нет, Винтон, у тебя точно поехала крыша. Если останешься, жив, самолично
отведу тебя к психиатру. Может быть, он сумеет вытащить тебя из
денатуратной трясины.
"Вот паразит, он осмеливается мне говорить о трясине. Человек, из-за
которого я в нее и попал. Да-а-а... издевается! Будь моя воля..." - Лоер с
силой сжал телефонную трубку в своей руке, но тут же осекся от желания,
выбросить аппарат обратно в мусорную корзину.
- Хорошо, хорошо! - продолжил он, вспомнив, что спорить с Гестом абсолютно
бессмысленно. - Давай, по сути дела, которое мне придется провернуть. В
конце концов, не впервой!
- Так вот. Совет именно поэтому выбрал тебя, а ни кого-то другого Лоера.
Они уверены, что ты сумеешь выполнить задание, и не испачкаешь при этом
мундира.
Да, они то, наверное, во всем, что делают, уверены. Кроме веры в людей,
которые выполняют их те или иные поручения.
- Выполнишь задание, - продолжал Гест. - Хвала тебе и почести! Ну, а не
сумеешь - алес... капут. Но... извини, выбора у тебя нет... Нет, точно
тебе говорю, не согласишься, пойдешь по ветру. Собирать стеклотару в
заброшенных районах зоны. А то у нас, понимаешь, с песком туговато стало.
Те, кто его собирает, всецело помогают государству решать эту насущную
проблему. А песка-то... нормального, и не осталось вовсе. Только смесь,
да и то, загрязненная радиацией. На кой ляд кому она нужна?
- Здорово, просто восхитительно, все это. Когда прикажешь стартовать?
- Хоть сейчас.
В трубке что-то щелкнуло. Пронзительные гудки говорили о том, что разговор
закончен. Крой прошел в прихожую.
- Да, совсем забыл раздвинуть шторы! - прошептал Лоер, вспомнив, что окна
занавешены, и по приходу с работы, в квартире будет холодно и неуютно.
Он развернулся и молча направился обратно к окну. Темно-синий цвет
потертых штор навевает воспоминания о прошлом, когда в его жизни все было
совсем все не так, как сейчас. Семья.
- Х-м-м, сколько приятных минут было тогда у нас с ней. Любовь-морковь,
цветочки-василечки. Одним словом сказка. - шептали ссохшиеся от
вчерашнего, губы Кроя, - Помню, как сейчас, она - сладострастная девушка,
в коротком, полупрозрачном сарафане, стоит около этого окна, в которое
врывается ветер, развевая при этом ее мистично привораживающее одеяние...
Развиваясь на ветру, ее платье слегка оголяет до безумия красивую,
гладкую, словно поверхность зеркала, без единой зазоринки, ножку. Нет,
таких ног, как у Джины, он никогда больше не видел. А если бы и увидел,
то, скорее всего, посчитал бы это за грубую подделку настоящего шедевра.
Но счастье Кроя длилось недолго. Однажды Джина не вернулась с прогулки. Он
искал ее повсюду, но абсолютно безрезультатно. Его поиски свелись к
скромной статейке в газете, которую он совершенно случайно прочел, в
рубрике "Криминал". Труп так никто и не нашел, единственное, что сообщала
местная газетенка, это то, что она, его сладкая девочка, была убита,
уничтожена отверженными...
- Черт их дери. А теперь...