"Николай Гуданец. Клубника в январе (Фантастический рассказ)" - читать интересную книгу автора

Николай ГУДАНЕЦ

КЛУБНИКА В ЯНВАРЕ

Фантастический рассказ


Я вам прямо скажу: сама по себе наука - вещь никчемная. Взять, к
примеру, электричество. Да за него никто гроша ломаного не дал бы, не
появись на свете смекалистые ребята, которые выдумали и электрическую
лампочку, и телевизор, и всякое такое. А то изобрели какую-то там плазму.
Что с нее толку, ее ведь на хлеб не намажешь, плазму эту. И касательно
того голубого фургона я полагаю так. Тот, кто его соорудил, был головастый
парень. Но вот додуматься до того, как его приспособить к делу и получать
барыш, мог только великий человек.
А с виду он был самый обыкновенный малый лет тридцати, в синем
комбинезоне, кожаной куртке на меху и твидовой кепчонке.
Очень хорошо помню, как он в первый раз наведался ко мне в лавку.
Дело было под вечер, когда я уж собрался запирать дверь и подсчитывать
выручку.
Слышу - подъехала машина, затормозила, потом дверь открывается, и
входит он.
- Здрасьте, - говорит. - Мне бы надо потолковать с хозяином.
- Я хозяин, - отвечаю. - А вы кто такой будете?
Поначалу я заподозрил неладное. Непохоже, чтоб этому типу на ночь
глядя понадобился бушель картошки или там луку.
Он вместо ответа полез в карман куртки и вытащил бумажный фунтик.
- У меня для вас товар есть, - говорит, вынимает из фунтика
здоровенную спелую клубничину и кидает себе в рот. - Попробуйте, угощаю.
А на дворе, между прочим, январь.
Я попробовал. Свежая, сочная клубника, только что с грядки.
- И сколько у вас этого товару? - интересуюсь.
- Пятьдесят ящиков. По сотне за штуку. Берите, не прогадаете.
- Желательно было бы взглянуть.
- Пожалуйста.
Я накинул пальто, и мы вышли на улицу. Уже стемнело, горят фонари. С
неба мелкий снежок сеется. У крыльца стоит голубой автофургон. Номер не
местный. Тот парень открыл заднюю дверь, гляжу - полон фургон ящиков с
клубникой.
- Ну что, берете?
- Подумать надо, - отвечаю.
- Что тут думать? Или берите, или я поехал.
А я никак не разберусь, в чем тут подвох. Потому что не может не быть
подвоха. Ну просто никак.
- Вы от какой фирмы? - спрашиваю.
- Это никого не касается.
Вижу, из него лишнего слова не вытянешь. И прицепиться не к чему. В
конце концов, какое мне дело до его фирмы. Каждый ящик не меньше двадцати
пяти фунтов потянет.
- Ладно, - говорю, - по рукам. Давайте разгружать.