"Дарья Гущина. Слово павшего " - читать интересную книгу автора

снова обернулась вокруг моего правого запястья и мирно прикинулась обычным
браслетом. А я вышла из леса и остановилась, завороженная открывшейся моему
взгляду красотой.
Честное слово, такое только на картинах бывает! На таких, знаете, где
художник, сраженный наповал величием природы, вдохновенно изображает
пасторальный пейзаж райских кущ. Я, правда, кое-что подобное на Алтае
видела, когда мы спускались по серпантину с очередного перевала и проезжали
мимо селения. С горы вид казался очень даже ничего: крошечные низкие домики,
тесно прижатые друг к другу, узкая речушка, на обоих берегах которой селение
и стояло, хиленькие мостики, пасущаяся где попало мелкая скотинка... Очень
живописно - особенно с учетом окружающих долину гор. Но здесь... Поселение
алтайцев и рядом не валялось! Гор, правда, не водилось, но местность от
этого особо не страдала. Скорее наоборот. Я прикрыла ладонью глаза от
слепящего полуденного солнца и прищурилась, всматриваясь в даль.
Тропинка сбегала с крутого холма и выводила к небольшой деревеньке.
Вокруг нее, насколько хватало глаз, простирались цветущие зеленые луга, где
мирно паслась многочисленная сельскохозяйственная живность. Весело журчащая
речка широкой извилистой петлей окаймляла селение, создавая некое подобие
острова, и исчезала в неизвестном направлении. Многочисленные мостики, не в
пример крепче алтайских, соединяли две полоски суши. Меж домов мелькали
пышные шапки деревьев... И запах. Неповторимый запах свежескошенного сена,
смешанный с ароматом полевых цветов и дымком топившихся бань... Меня как
магнитом потянуло в сей населенный пункт - очень уж есть хотелось...
Дома, правда, я толком разглядеть так и не смогла: и далековато, и
зрение у меня никогда особой остротой не отличалось, однако мне почему-то
казалось, что они, все до единого, похожи на сказочные теремки с резными
крылечками и расписными ставнями, со старинными печками и заботливо вышитыми
занавесками. Почему, спросите вы? Сама удивляюсь. Просто в то мгновение,
когда я увидела деревню, возникло стойкое ощущение дежавю. Словно я здесь
когда-то давным-давно была... И стояла на этом же холме, любуясь
прихотливыми изгибами сверкающей в лучах солнца речки и бескрайними
просторами зеленых лугов, вдыхая запах мирной, безмятежной и спокойной
жизни... И уже знала, как именно выглядят дома и как зовут старосту
деревни... потому что лично с ним знакома. Мистика? Возможно.
Я неторопливо спустилась с холма и, засунув руки в карманы джинсов,
побрела по дороге. А новый мир нравился мне все больше и больше. Страшно
подумать, чего тут могут наворотить зомби... Перед моими глазами живо встала
финальная сцена "Обители зла": пустота, холод, полная разруха... подохшая
живность, плавающая в речке, и поедающие друг друга люди... Брр! Мороз по
коже... И на минуту в моей душе действительно шевельнулось желание помочь
людям во имя спасения мира. Шевельнулось - и пропало под влиянием здравого
смысла. Да что я сделать-то смогу?.. Их - много, а я - одна, они -
неуязвимы, а я - живой человек, и убить меня очень даже просто и реально. И
посему... Мир этот - не мой, жить здесь - не мне, и вообще - моя хата с
краю, ничего не знаю. Самой бы отсюда ноги унести, а остальное - побоку.
Получится - хорошо, нет - извиняйте.
Меня в университете миры спасать не учили.

ГЛАВА 2