"Дарья Гущина. Печать павшего. Лики Судьбы ("Хроники Павшего воина" #3) " - читать интересную книгу автора

Райт и Свят, парные мечи, ключ от порталов и собственное отражение по имени
Райлит, строго поглядывающее на меня из зеркала... Ой-ей, ненавижу
одиночество, сразу столько ненужных мыслей лезет в голову, хоть стреляйся...
А умирать мне пока рановато.
Провозившись на площадке с ключами (света в подъезде, разумеется, не
оказалось, и Яшка честно пытался посветить мне то зажигалкой, то сотовым
телефоном), я открыла входную дверь, на ощупь нашла в коридоре выключатель и
щелкнула кнопкой. Свет и не думал загораться. Я чертыхнулась. Мой спутник
тихо хмыкнул.
- И как давно у тебя перегорела лампочка? - ехидно вопросил он.
Я пожала плечами:
- Понятия не имею...
И, скинув кроссовки, впотьмах добралась до кухни, пока Яшка закрывал
входную дверь. Ударилась плечом о косяк, сдержанно зашипела, сунула руку за
шкаф, кое-как нащупала кнопку, включила свет и вновь сдержанно зашипела,
больно стукнувшись локтем об угол проклятой мебели. Потирая обиженное место,
я уныло побрела в ванную, мимоходом заметив, как мой гость разулся и
устремился на кухню. Проголодался, бедолага... Нда. Внимание, граждане.
Сейчас начнется представление.
- Касси!.. - недовольный вопль обиженного Яшки услышали, наверно, все
мои соседи. - Почему у тебя дома никогда ничего пожрать нету?..
Риторический вопрос... Потому что.
- Опять холодильник пустой! - продолжал сварливо брюзжать он. - Я же
говорю, тебе срочно пора замуж! И хлеба нету, и кофе с чаем заканчиваются...
Песец.
- Зато там картошка где-то была... - неуверенно откликнулась я, включая
воду.
Из кухни донесся красноречивый грохот ящиков и шкафов: приятель занялся
интенсивными поисками картошки. Этот ритуал повторялся от встречи к встрече:
Яшка ругал меня за пустой холодильник, грозился выдать замуж за знакомого
повара, чтобы хоть тогда я начала нормально питаться, а потом находил
картошку и принимался активно ее жарить, поскольку я сама готовить и не
умела, и не любила. И посему - ничего съедобнее колбасы, йогуртов и
магазинных пельменей в холодильнике у меня отродясь не водилось.
- И куда только смотрят твои родители? - доносилось из кухни. - Тебе
сколько лет, красавица?
Самой интересно. По меркам Альвиона - три тысячи, по здешним... не то
двадцать, не то двадцать два, не то... под двадцать пять. В волшебных мирах
возраст дейте отсчитывается, начиная от самого первого дня рождения, тогда
как здесь... Если посмотреть с одной стороны - то двадцать, а если
вспомнить, что я успела прожить еще три неполных года, справить
двадцатидвухлетние, а потом вернуться в свое недалекое прошлое... То черт
знает, сколько. А Яшке я громко посоветовала никогда не спрашивать девушку,
сколько ей лет, не то она обидится за свой почтенный возраст, вытерла руки и
заглянула на кухню. Приятель, засучив рукава, деловито чистил картошку,
напевая себе под нос что-то невразумительное. При моем появлении он
прищурился и зловеще пообещал:
- Выдам замуж, Касси, вот увидишь.
- Ага, и еще объявление заранее в газету отправь: "Отдам в хорошие
руки", - насмешливо посоветовала я, с ногами забираясь в кресло. - Только